by WingMakers, September 4, 2021
Engle må forveksles med krig.
Begge sider beder om beskyttelse,
alligevel bliver nogen altid såret.
Nogen dør.
Nogen græder så dybt
de mister deres vandige tilstand.
Engle må forveksles med krig.
Hvem kan de hjælpe?
Hvem kan de præcisere?
Hvis barmhjertighed viser de til den nådesløse?
Intet beskedent skrig kan høres.
Ingen rustfri smerter kan mærkes.
Alt er klart for engle
undtagen i krig.
Da jeg vågnede til denne sandhed,
det var fra en drøm, jeg havde i nat.
Jeg så to engle tale i et felt
af børns ånder, der stiger som sølvrøg.
Englene kæmpede indbyrdes
om hvilken side der var rigtig,
og som var forkert.
Hvem startede konflikten?
Pludselig stillede englene sig stille
som et standset pendul,
og de kaster deres medfølelse
til den stigende røg
af sjæle, der bar krigens vandmærke.
De vendte sig til mig med de øjne
fra Guds bibliotek,
og alle brikkerne faldt
blev rejst i fællesskab,
sammenflettet som åndedrættet
flammer i en hellig ovn.
Intet i krig ødelægges,
men illusionen om adskillelse.
Jeg hørte dette talt så tydeligt, at jeg kun kunne
skriv det ned som en forfalsket signatur.
Jeg husker medfølelsen,
bjergrige, proportioneret til universet.
Jeg tror, at en lille flæk stadig klæber til mig,
som gossamer -tråde
fra et edderkoppespind.
Og nu, når jeg tænker på krig,
Jeg flick disse tråde til hele universet,
håber de holder fast i andre, som de gjorde mig.
Strikkende engle og dyr
til medfølelsens filamentale nåde.
Reticulum af vores skyward hjem.
