Bullets & Billets

Här är en redogörelse för vapenvilan från en bok skriven av någon som var där:

Bullets & Billets, av Bruce Bairnsfather via Projekt Guttenberg

KAPITEL VIII

JULAFTON——EN LULL I HAT—
BRITON CUM BOCHE

Strax efter de handlingar som beskrevs i föregående kapitel lämnade vi skyttegravarna för våra vanliga dagar i billets. Det närmade sig nu juldagen och vi visste att det skulle falla på vår lott att vara tillbaka i skyttegravarna igen den 23 december, och att vi därför skulle tillbringa vår jul där. Jag minns att jag vid tillfället var väldigt nere på min tur om detta, eftersom allt i karaktären av juldagsfestligheter uppenbarligen slogs i huvudet. Men nu, när jag ser tillbaka på det hela, skulle jag inte ha missat den där unika och konstiga juldagen för någonting.

Tja, som jag sa tidigare, vi gick "in" igen den 23:e. Vädret hade nu blivit väldigt fint och kallt. Gryningen den 24 gav en alldeles stilla, kall, frostig dag. Julens anda började genomsyra oss alla; vi försökte rita ut sätt och sätt att göra nästa dag, jul, annorlunda på något sätt från andra. Inbjudningar från en utgrävd till en annan för diverse måltider började cirkulera. Julafton var, vädermässigt, allt som julafton borde vara.

Jag blev fakturerad för att dyka upp vid en utgravning ungefär en kvarts mil till vänster den kvällen för att ha en ganska speciell grej i trench-middagar - inte så mycket mobbare och Maconochie ungefär som vanligt. En flaska rött vin och ett medley av konserverade saker hemifrån ersättas i deras frånvaro. Dagen hade varit helt fri från beskjutning, och på något sätt kände vi alla att bocharna också ville vara tysta. Det fanns en sorts osynlig, immateriell känsla som sträckte sig över det frusna träsket mellan de två raderna, som sa "Det här är julafton för oss båda...något gemensamt."

Vid 10-tiden tog jag mig ut från den gemytliga utgravningen till vänster om vår linje och gick tillbaka till min egen lya. När jag kom fram till min egen bit av skyttegraven hittade jag flera av männen som stod omkring och alla var väldigt glada. Det var en hel del sång och prat, skämt och gibbs på vår nyfikna julafton, till skillnad från någon tidigare, låg i luften. En av mina män vände sig mot mig och sa:

"Du kan höra dem helt enkelt, sir!"

"Hör vad?" frågade jag.

”Tyskarna där borta, sir; "hör dem sjunga" och spela på ett band eller något."

Jag lyssnade; - borta över fältet, bland de mörka skuggorna bortom, kunde jag höra sorlet av röster, och en och annan skur av någon oförståelig sång kom flytande ut i den frostiga luften. Sången verkade vara högst och mest distinkt en bit till höger om oss. Jag dök in i min dug-out och hittade plutonchefen.

"Hör du att bocharna sparkar upp den där racketen där borta?" Jag sade.

"Ja", svarade han; "de har varit på det ett tag!"

"Kom igen", sa jag, "låt oss gå längs diket till häcken där till höger - det är den närmaste punkten för dem, där borta."

Så vi snubblade längs vårt nu hårda, frostade dike och klättrade upp på stranden ovanför, gick över fältet till nästa bit av diket till höger. Alla lyssnade. Ett improviserat Boche-band spelade en prekär version av "Deutschland, Deutschland, uber Alles", vid avslutningen av vilken några av våra munorganexperter hämnades med ragtime-låtar och imitationer av den tyska låten. Plötsligt hörde vi ett förvirrat rop från andra sidan. Vi stannade alla för att lyssna. Ropet kom igen. En röst i mörkret ropade på engelska, med stark tysk accent, "Kom hit!" En krusning av glädje svepte längs vår skyttegrav, följt av ett oförskämt utbrott av munorgan och skratt. Just nu, i ett lugn, upprepade en av våra sergeanter begäran: "Kom hit!"

"Du kommer halvvägs - jag kommer halvvägs," flöt ut ur mörkret.

"Kom igen då!" ropade sergeanten. "Jag kommer längs häcken!"

"Ah! men ni är två”, kom rösten tillbaka från andra sidan.

Nåväl, i alla fall, efter mycket misstänksamt skrik och skämtsamt hån från båda sidor, gick vår sergeant längs häcken som löpte i rät vinkel mot de två raderna av skyttegravarna. Han var snabbt utom synhåll; men när vi alla lyssnade i andlös tystnad, hörde vi snart ett krampaktigt samtal som ägde rum där ute i mörkret.

Nu kom sergeanten tillbaka. Han hade med sig några tyska cigarrer och cigaretter som han hade bytt mot ett par Maconochies och en burk Capstan som han hade tagit med sig. Seansen var över, men den hade gett precis den nödvändiga touchen till vår julafton – något lite mänskligt och utöver det vanliga.

Efter månader av hämndlysten prickskytte och beskjutning kom det här lilla avsnittet som en uppiggande tonic och en välkommen lättnad för den dagliga monotonin av antagonism. Det minskade inte vår iver eller beslutsamhet; men sätt bara in ett litet mänskligt skiljetecken i våra liv av kallt och fuktigt hat. Precis på rätt dag också – julafton! Men som en nyfiken episod var detta ingenting i jämförelse med vår upplevelse dagen efter.

På juldagsmorgonen vaknade jag mycket tidigt och klev upp ur min utgrävning i diket. Det var en perfekt dag. En vacker, molnfri blå himmel. Marken hård och vit, bleknar av mot skogen i en tunn lågt liggande dimma. Det var en sådan dag som alltid avbildas av konstnärer på julkort - den perfekta juldagen för skönlitteratur.

"Tänk på allt detta hat, krig och obehag en dag som denna!" Jag tänkte för mig själv. Hela julens anda verkade vara där, så mycket att jag minns att jag tänkte: "Det här obeskrivliga något i luften, denna känsla av fred och välvilja, kommer säkert att ha en viss effekt på situationen här i dag!" Och jag hade inte långt fel; det gjorde det runt omkring oss i alla fall, och jag har alltid varit så glad över att tänka på min tur, för det första att faktiskt vara i skyttegravarna på juldagen, och för det andra att vara på platsen där en ganska unik liten episod ägde rum.

Allt såg glatt och ljust ut den morgonen - obehagen tycktes vara mindre, på något sätt; de verkade ha föreställt sig själva i intensiv, frostig kyla. Det var precis den sortens dag för fred att förklaras. Det skulle ha blivit en så bra final. Jag skulle vilja ha plötsligt hört en enorm siren blåsa. Alla skulle stanna upp och säga: "Vad var det där?" Sirenen blåser igen: utseendet av en liten figur som springer över den frusna leran och viftar med något. Han kommer närmare — en telegrafpojke med en tråd! Han räcker den till mig. Med darrande fingrar öppnar jag den: "Krig av, återvänd hem.—George, RI" Skål! Men nej, det var en fin, fin dag, det var allt.

När vi gick omkring i skyttegraven lite senare och diskuterade kvällens märkliga affär, blev vi plötsligt medvetna om det faktum att vi såg många bevis på tyskar. Huvuden guppade omkring och visade sig över deras bröstvärn på ett högst hänsynslöst sätt, och när vi tittade blev detta fenomen mer och mer uttalat.

En komplett Boche-figur dök plötsligt upp på bröstvärnet och såg sig omkring. Detta klagomål blev smittsamt. Det tog inte lång tid för "Vår Bert" att vara uppe på skyline (det är ett långt drag att någonsin hålla honom borta). Detta var signalen för att mer Boche-anatomi skulle avslöjas, och detta besvarades av alla våra Alfs och Bills, tills, på kortare tid än det tar att säga, ett halvdussin av var och en av de krigförande var utanför sina skyttegravar och var på väg mot varandra i ingenmansland.

En märklig syn, verkligen!

Jag klättrade upp och över vårt bröstvärn och gick ut över fältet för att titta. Klädd i en lerig kostym av khaki och iklädd fårskinnsrock och Balaclava-hjälm anslöt jag mig till skaran ungefär halvvägs till de tyska skyttegravarna.

Det hela kändes mest märkligt: ​​här var de här korvätande stackarna, som hade valt att starta detta infernaliska europeiska stridsspel, och på så sätt hade fört oss alla i samma leriga pickling som de själva.

Detta var min första riktiga syn på dem på nära håll. Här var de – den tyska arméns faktiska praktiska soldater. Det fanns inte en atom av hat på någon sida den dagen; och ändå, på vår sida, var inte ett ögonblick viljan till krig och viljan att slå dem avslappnad. Det var precis som intervallet mellan omgångarna i en vänskapsmatch i boxning. Skillnaden i typ mellan våra män och deras var mycket markant. Det fanns ingen kontrast mellan de två partiernas anda. Våra män, i sina repade dräkter av smutsig, lerig khaki, med sina olika huvudbonader av yllehjälmar, ljuddämpare och misshandlade hattar, var en lättsam, öppen, humoristisk samling i motsats till hunnernas dystra uppträdande och stela utseende i deras grågröna blekta uniformer, toppstövlar och fläskpajhattar.

Den kortaste effekt jag kan ge av det intryck jag hade var att våra män, överlägsna, vidsynta, mer uppriktiga och älskvärda varelser, betraktade dessa bleka, fantasilösa produkter av perverterad kultur som en uppsättning stötande men underhållande galningar vars huvuden hade fick att så småningom bli smackad.

"Titta på den där borta, Bill," skulle vår Bert säga, medan han påpekade en särskilt nyfiken medlem av partiet.

Jag strosade omkring bland dem alla och sög in så många intryck jag kunde. Två eller tre av bocharna verkade vara särskilt intresserade av mig, och efter att de hade gått runt mig en eller två gånger med mutt nyfikenhet stämplad i ansiktet, kom en fram och sa "Officier?" Jag nickade med huvudet, vilket betyder "Ja" på de flesta språk, och dessutom kan jag inte prata tyska.

Dessa djävlar, kunde jag se, ville alla vara vänliga; men ingen av dem ägde våra mäns öppna, uppriktiga genialitet. Men alla pratade och skrattade och jagade souvenirer.

Jag såg en tysk officer, någon sorts löjtnant skulle jag tro, och eftersom jag var lite av en samlare antydde jag för honom att jag hade tyckt om några av hans knappar.

Vi båda sa sedan saker till varandra som ingen förstod och kom överens om att göra ett byte. Jag tog fram min trådklippare och tog med några skickliga klipp bort ett par av hans knappar och stoppade dem i fickan. Jag gav honom sedan två av mina i utbyte.

Medan detta pågick, berättade det för mig att någon ide hade kommit upp för någon, men det var ett babblande av gutturala utlösningar som härrörde från en av lager-schiftarna.

Plötsligt sprang en av bocharna tillbaka till sin skyttegrav och dök nu upp igen med en stor kamera. Jag poserade i en blandad grupp för flera fotografier, och har sedan dess önskat att jag hade fixat något arrangemang för att få en kopia. Utan tvekan ligger inramade utgåvor av detta fotografi på några hunska kaminhyllor, och visar tydligt och omisskännligt för beundrande straffare hur en grupp svekfulla engelsmän på juldagen villkorslöst kapitulerat till de modiga tyskarna.

Sakta började mötet skingras; en slags känsla av att myndigheterna på båda sidor inte var särskilt entusiastiska över detta förbrödring verkade krypa över församlingen. Vi skildes åt, men det fanns en tydlig och vänlig förståelse för att juldagen skulle lämnas för att avslutas i lugn och ro. Det sista jag såg av den här lilla affären var en vision av en av mina maskingevärsmän, som var lite av en amatörfrisör i det civila livet, som klippte det onaturligt långa håret på en foglig Boche, som tålmodigt stod på knä på marken medan den automatiska klippare smög sig upp i nacken.