David Swanson
No dialeto de Gaza, onde drones zumbiam e explodiam coisas por 51 dias há dois anos, há uma palavra onomatopoética para drones: zanana. Quando os filhos de Atef Abu Saif lhe pediam, durante aquela guerra, para levá-los para fora de casa em algum lugar, e ele se recusava, eles perguntavam: “Mas você vai nos levar quando a zanana parar?”
Saif publicou seu diário dessa época, com 51 entradas, chamado O drone come comigo. Recomendo a leitura de um capítulo por dia. Você não está muito atrasado para ler a maioria deles no aniversário de dois anos de seu acontecimento. Ler o livro diretamente pode não transmitir adequadamente a duração da experiência. Por outro lado, você pode querer terminar antes que a próxima guerra em Gaza comece, e eu realmente não posso dizer quando isso acontecerá.
A guerra de 2014 foi a terceira da qual a família de Saif participou em cinco anos. Não é que ele ou sua esposa ou seus filhos pequenos tenham se juntado ao exército. Eles não foram para aquela terra mítica que o jornalismo americano chama de “campo de batalha”. Não, as guerras vêm direto para eles. Do ponto de vista deles sob os aviões e drones, a matança é totalmente aleatória. Hoje à noite é o prédio ao lado destruído, amanhã algumas casas apenas fora de vista. As estradas são explodidas, os pomares, até um cemitério, para não negar aos mortos uma parte no inferno dos vivos. Longos ossos mortos voam do solo nas explosões com tanto propósito lógico quanto os filhos de seu primo são decapitados ou a casa de sua avó arrasada.
Quando você se aventura fora durante uma guerra em Gaza, a impressão é aparentemente de estar sendo brincado por gigantes, criaturas ferozes e enormes capazes de destroçar grandes edifícios como se fossem feitos de Legos. E os gigantes têm olhos na forma de drones sempre atentos e sempre zumbindo:
“Um jovem que vendia comida para crianças – doces, chocolates, batatas fritas – tornou-se, aos olhos do operador do drone, um alvo válido, um perigo para Israel.”
“. . . O operador olha para Gaza da mesma forma que um menino indisciplinado olha para a tela de um videogame. Ele aperta um botão que pode destruir uma rua inteira. Ele pode decidir acabar com a vida de alguém que caminha pela calçada, ou pode arrancar uma árvore em um pomar que ainda não deu frutos.”
Saif e sua família se escondem dentro de casa, com colchões no corredor, longe das janelas, dia após dia. Ele se aventura contra seu próprio bom senso. “Eu me sinto cada vez mais estúpido a cada noite”, ele escreve,
“andando entre o acampamento e Saftawi com drones zumbindo acima de mim. Ontem à noite, eu até vi um: estava brilhando no céu noturno como uma estrela. Se você não souber o que procurar, não será capaz de distingui-lo de uma estrela. Examinei o céu por cerca de dez minutos enquanto caminhava, procurando por qualquer coisa que se movesse. Há estrelas e aviões lá em cima, é claro. Mas um drone é diferente, a única luz que emite é refletida, por isso é mais difícil de ver do que uma estrela ou um avião. É como um satélite, só que está muito mais próximo do solo e, portanto, se move mais rápido. Avistei um quando virei na rua al-Bahar, então mantive meus olhos firmemente fixos nele. Os mísseis são fáceis de ver quando são lançados – eles brilham no céu de forma ofuscante – mas manter meus olhos no drone significava que eu teria um ou dois segundos a mais de aviso do que qualquer outra pessoa, caso decidisse atirar.”
Vivendo sob os drones, os habitantes de Gaza aprendem a não fazer calor, o que pode ser interpretado como uma arma. Mas eles se acostumam com a ameaça sempre presente e as ameaças explícitas entregues a seus telefones celulares. Quando o exército israelense manda uma mensagem para todos em um campo de refugiados para sair, ninguém se mexe. Para onde fugirão, com suas casas destruídas e já tendo fugido?
Se você se permitir ouvir os drones à noite, nunca dormirá, escreveu Saif. “Então eu fiz o meu melhor para ignorá-los, o que foi difícil. No escuro, você quase pode acreditar que eles estão no seu quarto com você, atrás das cortinas, acima do guarda-roupa. Você imagina que, se acenar com a mão sobre o rosto, pode pegá-lo com a mão ou até esmagá-lo como faria com um mosquito.”
Lembro-me de um verso de poesia do Paquistão, acho, mas poderia ser de qualquer uma das nações em guerra com drones: “Meu amor por você é tão constante quanto um drone”. Mas não é amor que as nações dos drones estão concedendo às suas vítimas distantes, é?
