Vum Fred Norman, World BEYOND War, Dezember 30, 2021
Enges Daags koum e klengt Meedchen an der Klass zu hirem Schoulmeeschter a geflüstert wéi wann e Geheimnis: "Léiermeeschter, wat war Krich?" Hir Schoulmeeschter huet geäntwert: „Ech wäert Iech soen
e Mäerchen, mee ech muss Iech fir d'éischt warnen, datt et net ass
eng Geschicht Dir wäert verstoen; et ass eng Geschicht fir Erwuessener -
si sinn d'Fro, Dir sidd d'Äntwert - eemol ... "
Si sot, eemol ...
et war e Land dat ëmmer am Krich war
- all Stonn vun all Dag vun all Joer -
et huet de Krich verherrlecht an ignoréiert déi gestuerwen,
et huet seng Feinde geschaf a geschluecht a gelunn,
et huet gefoltert a ermord a geschmëlzt a gekrasch
an d'Welt vu Sécherheetsbedürfnisser, vu Fräiheet a Fridden
déi gutt d'Gier verstoppt, déi de Gewënn erhéijen.
Fiktioun a Fantasie, natierlech, awer stellt Iech vir wann Dir kënnt,
a stellt Iech och d'Awunner vun deem fiktive Land vir,
déi gelaacht a gefeiert hunn a waarm a gutt gefiddert waren,
déi hir Léifsten bestuet an haten Kanner déi gefouert
Liewen vun de Fräien an Haiser vun den Tapfere gefëllt mat Twitters
an Tweets an heiansdo Bleats vu gléckleche Gespréichskreesser,
d'ganz Famill spillt all d'Roll vum Mäercheschlau,
e richtegt Make-Glawen Land an deem keen jee, ni
eemol an engem eenzegen Dag, all Effort gemaach fir d'Kricher opzehalen
dat huet hiert Land zum Land gemaach, dat ëmmer am Krich war.
Stellt Iech och de Feind vir, déi, déi bombardéiert goufen
an gedronk, an d'Stroosse geschleeft an erschoss, déi
deenen hir Famillen zerstéiert goufen, d'Jongen déi gekuckt hunn
hir Pappen ëmbruecht, d'Duechter déi hir Mammen gesinn
verletzt, d'Elteren, déi op de Buedem sank wéi hir
d'Liewe vun de Kanner huet de Buedem op deem se geknéit hunn, gedränkt,
déi, déi fir ëmmer de Feind vum Land wieren
dat war ëmmer am Krich, déi fir ëmmer haassen
d'Land dat ëmmer am Krich war, a seng Leit haassen.
An esou huet sech d'Welt auserneen gedeelt: d'Halschent huet sech glécklech gebascht
läit, eng hallef mat Blutt drénkt; zwou Hälften dacks een,
onënnerscheedbar fir déi Doudeg, indifferent fir déi vermësst,
eng gigantesch Welt vu Misär, vun IED'en, vun Äerm a Been,
Sarg a Begriefnisser, vu Männer an Tréinen, vu Fraen a Schwaarz,
vu Goldstäre, bloe Stären, Stären a Sträifen, vu schwaarz a rout,
d'Faarwen vum Anarchist, vu gréng a Bänner vu wäiss,
déi gehaasst an déi haassen, déi gefaart an d'Angscht, den Horror.
Si sot, eemol ...
oder Wierder zu deem Effekt, Erwuessene Wierder fir Erwuessene Oueren,
an d'Kand sot: "Meeschter, ech verstinn net,"
an de Schoulmeeschter sot: "Ech weess an ech si frou. ech
wäert Iech op en Hiwwel huelen, deen d'Sonn am Dag reflektéiert
a blénkt an der Nuecht am Moundliicht. Et blénkt ëmmer.
Et ass lieweg. Op et blénken 6,000 Stären, 6,000
Erënnerungen, 6,000 Grënn, datt d'Kricher Dir net
verstinn si Kricher déi mir ni méi wäerten hunn,
fir an dësem Mäerchen, enges Daags d'Leit erwächt,
d'Leit geschwat hunn, an d'Land dat ëmmer hat
am Krich war war elo a Fridden, an de Feind, net
onbedéngt Frënd, war net méi Feind, a wéineg
Kanner hunn net verstanen, an d'Welt huet sech gefreet,
zu deem d'Kand gefrot huet: "Huelt mech op dësen Hiwwel.
Ech wëll ënnert de Stäre goen a mat hinnen spillen
a Fridden."
Eemol - e Mäerchen,
engem Enseignant Dram, engem Schrëftsteller d'Vue
fir Kanner all - mir kënnen net versoen
dat klengt Meedchen - d'Zäit ass elo.
© Fred Norman, Pleasanton, CA
