Por David Swanson
No dialecto de Gaza, onde os drones zumbaban e explotaban Día 51 Hai dous anos, hai unha palabra onomatopoética para drones: zanana. Cando os fillos de Atef Abu Saif lle pedían, durante aquela guerra, que os levase por algún lugar, e el rexeitaba, entón preguntaban: "Pero levaranos cando pare a zanana?"
Saif publicou o seu diario daquela época, con 51 entradas, chamado O dron come comigo. Recomendo ler un capítulo ao día. Non chegas demasiado tarde para ler a maioría deles no aniversario de dous anos do seu acontecemento. A lectura directa do libro pode non transmitir correctamente a duración da experiencia. Por outra banda, pode querer rematar antes de que comece a próxima guerra en Gaza, e realmente non podo dicir cando será.
A guerra de 2014 foi a terceira da que formara parte a familia de Saif en cinco anos. Non é que el ou a súa muller ou os seus fillos pequenos se unísen ao exército. Non se dirixiron a esa terra mítica que o xornalismo estadounidense chama "campo de batalla". Non, as guerras veñen directamente para eles. Dende o seu punto de vista baixo os avións e os drons, a matanza é totalmente aleatoria. Esta noite é o edificio de ao lado destruído, mañá unhas casas sen ver. Explotan camiños, hortas, ata un cemiterio para non negar aos mortos a participación no inferno dos vivos. Os longos ósos mortos saen voando do chan nas explosións con un propósito tan lóxico como os fillos do teu curmán son decapitados ou a casa da túa avoa aplanada.
Cando te aventuras fóra durante unha guerra en Gaza, a impresión é aparentemente de ser xogado por xigantes, criaturas feroces e enormes capaces de separar grandes edificios coma se estivesen feitos con Lego. E os xigantes teñen ollos en forma de drones sempre vixiantes e sempre zumbando:
"Un mozo que vendía comida para nenos (doces, chocolates, patacas fritas) converteuse, aos ollos do operador de drones, nun obxectivo válido, nun perigo para Israel".
“. . . O operador mira a Gaza do mesmo xeito que un neno rebelde mira a pantalla dun videoxogo. Preme un botón que pode destruír unha rúa enteira. Podería decidir acabar coa vida de alguén que paseaba pola beirarrúa ou arrincar unha árbore dunha horta que aínda non deu froitos.
Saif e a súa familia escóndense no interior, con colchóns no corredor, lonxe das fiestras, día tras día. Atrévese contra o seu propio criterio. "Síntome máis e máis estúpido cada noite", escribe.
"Camiñando entre o campamento e Saftawi con drons zumbando sobre min. Onte á noite, ata vin un: brillaba no ceo nocturno coma unha estrela. Se non sabes que buscar, non poderás distinguilo dunha estrela. Escrutinei o ceo uns dez minutos mentres camiñaba, buscando calquera cousa que se movía. Por suposto, hai estrelas e avións alí arriba. Pero un dron é diferente, a única luz que emite reflíctese polo que é máis difícil de ver que unha estrela ou un avión. É como un satélite, só que está moito máis preto do chan e, polo tanto, móvese máis rápido. Vin un cando xiraba na rúa al-Bahar, e despois mantiven os ollos firmes nela. Os mísiles son fáciles de ver unha vez que son lanzados - brillan a través do ceo de xeito cegador - pero manter o meu ollo no avión non tripulado significaba que tiña un segundo ou dous máis aviso que ninguén, se decide disparar.
Vivindo baixo os drones, os habitantes de Gaza aprenden a non facer calor, o que podería interpretarse como un arma. Pero acostúmanse á ameaza sempre presente e ás ameazas explícitas que se transmiten aos seus teléfonos móbiles. Cando o exército israelí manda un texto a todos nun campo de refuxiados para que saian, ninguén se move. A onde van fuxir, coas súas casas destruídas e xa fuxidos?
Se te permites escoitar os drons pola noite, nunca durmirás, escribiu Saif. "Entón fixen o posible por ignoralos, o que foi difícil. Á escuridade, case podes crer que están contigo no teu cuarto, detrás das cortinas, enriba do armario. Imaxinas que, se axitas a man por enriba da túa cara, podes collela coa man ou mesmo golpeala coma se fose un mosquito.
Lémbrome dunha liña de poesía de, creo, Paquistán, pero podería ser de calquera das nacións en guerra con drones: "O meu amor por ti é tan constante como un dron". Pero non é amor o que as nacións de drones están a conceder ás súas vítimas distantes, non é?
