Matar cangrexos e árabes

Por David Swanson

Levo unha vida protexida. Ademais de visitar Afganistán unha vez durante unha guerra, o máis preto que estou en perigo é o deporte e o que máis me achego á violencia é nas ameazas de morte enviadas por fanáticos da guerra por correo electrónico, e incluso as que se secaron cando o presidente se fixo demócrata.

Cando os ratos se mudaron ao garaxe, atrapábaos un por un e deixábaos ir ao bosque, aínda que a xente afirmaba que os mesmos ratos atopaban o camiño unha e outra vez, como as tropas locais que recibían armas e adestraban desde os Estados Unidos. Exército unha e outra vez para poder "erguerse" e atacarse mutuamente algún día.

Fun arrestado por usar a Primeira Enmenda varias veces pero nunca ninguén intentou usar a Segunda Emenda. Son sobre todo vexetariano, considerando ser vegano.

A miña debilidade son os mariscos. Pero non o teño todo o tempo. Se algunha vez como cangrexos, cómprollo xa cocido, xa vermello en vez de azul, xa aínda en vez de moverse, xa un produto como unha salchicha ou unha barra de granola só diferente.

Recentemente atopeime na casa dun amigo na baía caendo gaiolas na auga e sacándoas cheas de cangrexos. Débese aceptar a hospitalidade. Botan atrás ás femias. Botan atrás aos bebés. Os cangrexos son abundantes, locais, orgánicos, sen procesar. Se os comera nunha tenda sería un hipócrita que non os comera na bahía.

Pero estes cangrexos eran azuis, non vermellos; movéndose rapidamente, aínda non. Descendiamos nun pote e volvémoslles a picar mentres intentaban arrastrarse para fóra, rascando ruidosamente as garras do metal. As súas intencións eran bastante claras, e frustramos conscientemente esas intencións mentres botamos a tapa do pote e colocámolo na cociña por minutos 45. Corenta e cinco minutos. O suficiente para un interrogatorio mellorado.

E logo comín os cangrexos.

Pero os cangrexos seguían arrastrándome pola cabeza. Seguro que hai males maiores que a hipocresía, dixéronme os meus pensamentos.

Paul Chappell, amigo de activista da paz, falou recentemente a un grupo grande. Se pasaches o día xogando e coñecendo a unha moza de cinco anos, dixo, ¿podías levar un bate de béisbol e matala con ela? A xente estremeceuse.

Claro que non se podía, dixo. Pero e se o fixeches desde 10 metros cunha pistola, coa cabeza xirada, cos ollos vendados, como parte dun pelotón de fusilamento, ou dende 100 metros, sen coñecela, nin desde un avión moi arriba, nin con o mando a distancia dun dron ou mandando a alguén que lle ordene a alguén que o faga e entendendo que a nena formaba parte dunha carreira infrahumana para destruír á boa xente do mundo?

Cando Barack Obama le un martes a súa lista de homes, mulleres e nenos e escolle cales mataron, sabe que non o fará. Cando matou a un rapaz de 16 anos de Colorado chamado Abdulrahman e aos seus seis curmáns e amigos que estaban demasiado preto del naquel momento, ¿foi a elección de Obama ou pasou a pelota? ¿Foi a elección de John Brennan? Supoñamos que a un deles se lle presentou o argumento para outorgar o dedo real.

Amosáronlles unha fotografía? ¿Pintouse un retrato do mal? O pai de Abdulrahman dixera cousas sediciosas. Quizais Abdulrahman enganara unha vez nunha proba de bioloxía. Quizais non quixera facelo, pero vira unha resposta e logo non falou - sen santo, el.

Tocara unha gravación da voz de Abdulrahman? ¿Podería o seu asasino, o seu último asasino cuxa política escorregou ata presionar o botón do videoxogo que decapitou, queimou, linchaba e o debuxaba e cortaba á vez? ¿Podería esa persoa imaxinar o que tería a súa voz? foi como se estivera nunha pota metálica de grandes dimensións intentando arrastrarse?

Sete mozos amigos que intentan rasparse dunha olla de auga fumegante, mentres Gulliver os asoma. As súas palabras son articuladas, seguidas de berros inarticulados. Podería cociñalos Obama? E se non podía cociñalos, como pode asasinalos con mísiles de xeito consciente, xunto a ducias e centos e miles de outros mortos con todo tipo de armas á súa orde, a través dos seus apoderados e dos destinatarios das súas armas entregadas e vendidas a outros asasinos con aire acondicionado?

Se está obrigado a facer o asasinato en persoa, que presidente ou secretario ou presidente ou senador ou membro do congreso o faría? ¿Queremos que se opoñan á hipocresía por fidelidade ao seu antigo eu, o asasino a distancia? Ou queremos que se esperten para o mal dos seus camiños e cesen e desistan inmediatamente?

O distanciamento da matanza non só o fai máis doado. Tamén esconde importantes consideracións detrás de relucentes tentacións. Os cangrexos están morrendo. Vostede sabe diso. Seino. Todos sabemos que todos o sabemos. As ostras están morrendo. Os cangrexos están morrendo. O ecosistema está morrendo. E o feito de que teñan un bo sabor, combinado cun certo vago fatalismo sobre a superpoboación e seis de media ducia de anacos de canalla non cambia o que debe ser o correcto.

Non vou comer máis cangrexos.

As guerras autoderrótense, creando inimigos, asasinando inocentes, destruíndo o medio ambiente, erosionando as liberdades civís, salvaxando o autogoberno, drenando recursos, esmagando toda aparencia de moralidade. E a présa de saboroso poder que provén de ordenar a morte nunha lista de verificación como un menú para levar non cambia nada diso.

Hai que haber unha última vez que toleramos a guerra.