Viñetas e billetes

Aquí tes un relato da Tregua de Nadal dun libro escrito por alguén que estaba alí:

Bullets & Billets, de Bruce Bairnsfather vía Proxecto Guttenberg

CAPÍTULO VIII

EVE DE NADAL - Un LULL IN HATE—
BOCHE CUM BRITON

Pouco despois das accións expostas no capítulo anterior deixamos as trincheiras dos nosos días habituais en palanques. Xa se achegaba o día de Nadal e sabiamos que nos tocaría volver a estar nas trincheiras o 23 de decembro e que, en consecuencia, pasaríamos o Nadal alí. Lembro que nese momento non tiña moita sorte respecto diso, xa que, obviamente, calquera cousa na natureza das festas do Nadal foi golpeada na cabeza. Agora, sen embargo, botando unha ollada atrás a todo, non me botaría de menos ese raro e único día de Nadal por nada.

Ben, como dixen antes, fomos "dentro" de novo o día 23. O tempo xa se volvera moi bo e frío. O amencer do día 24 trouxo un día frío e xeado perfectamente. O espírito do Nadal comezou a impregnarnos de todos; intentamos trazar xeitos e formas de facer que o día seguinte, o Nadal, fose diferente dalgún xeito aos demais. Comezaban a circular invitacións dun cavado a outro para varias comidas. A Noiteboa foi, ao xeito do tempo, todo o que debería ser a Noiteboa.

Facturáronme que aparecera nun desenterrado aproximadamente un cuarto de milla á esquerda esa noite para ter algo máis especial nas ceas de trincheira, non tanto acosador e Maconochie como de costume. Unha botella de viño tinto e unha mestura de conservas da casa substituída na súa ausencia. O día estivera totalmente libre de bombardeos e, dalgún xeito, todos sentimos que os Boches tamén querían estar tranquilos. Houbo unha especie de sensación invisible e intanxible que se estendía polo pantano xeado entre as dúas liñas, que dicía: "Esta é a Noiteboa para os dous ...algo en común."

Acerca de 10 pm saín do convivialidade escollido á esquerda da nosa liña e volvín á miña guarida. Ao chegar á miña propia trinchera atopei a varios homes de pé e todos moi alegres. Houbo un bo canto de falar e falar, bromas e aventuras na nosa curiosa véspera de Nadal, en contraste con calquera que fose anterior, que estivesen espesa no aire. Un dos meus homes volveuse cara a min e dixo:

"Podes" escoitalos ", señor!"

"Oes que?" Preguntei.

"Os alemáns de alí, señor; "oílas cantando e tocando nunha banda ou algo".

Escoitei: a través do campo, entre as sombras escuras máis aló, podía escoitar o murmullo de voces e algunha que outra explosión dunha canción inintelixible viría flotar no aire xeado. O canto parecía máis alto e distinto un pouco á nosa dereita. Aparei no meu estaleiro e atopei ao comandante de pelotón.

"¿Escoitas aos Boches patear esa raqueta alí?" Eu dixen.

"Si", respondeu; "Xa levan algún tempo!"

"Imos", dixen, "imos pola trincheira ata o seto da dereita; ese é o punto máis próximo a eles, por aí".

Así que tropezamos ao longo da nosa xa dura e esmerilada gabia, e subindo á beira arriba, cruzamos o campo ata o seguinte trincheiro da dereita. Todo o mundo escoitaba. Unha banda improvisada de Boche tocaba unha versión precaria de "Deutschland, Deutschland, uber Alles", ao final da cal algúns dos nosos expertos en órganos bucais tomaron represalias con fragmentos de cancións ragtime e imitacións da melodía alemá. De súpeto escoitamos un berro confuso dende o outro lado. Paramos todos a escoitar. O berro chegou de novo. Unha voz na escuridade berrou en inglés, cun forte acento alemán: "Veña aquí!" Unha ondulación de alegría percorreu a nosa foxa, seguida dun rudo estalido de órganos bucais e risas. Actualmente, nun momento de calma, un dos nosos sarxentos repetiu a petición: "Veña aquí!"

"Vés a metade de camiño, eu veño a metade de camiño", flotaba fóra das tebras.

"Veña, entón!" berrou o sarxento. "¡Veño pola sebe!"

“Ah! pero sodes dous ", volveu a voz do outro lado.

Ben, de todos os xeitos, despois de moita gritos sospeitosos e burla divertida de ambos lados, o noso sargento foi ao longo da sebe que corría en ángulos rectos coas dúas liñas de trincheiras. Foi rápidamente fóra de vista; pero, mentres escoitabamos en silencio sen alento, pronto escoitamos unha conversa espasmódica alí na escuridade.

Actualmente, o sarxento regresou. Tiña cuns cigarros e cigarros alemáns que trocara por un par de Maconochie e unha lata de cabrestante que levara consigo. A sesión rematou, pero dera o toque necesario para a nosa Noiteboa: algo un pouco humano e fóra da rutina ordinaria.

Despois de meses de francotiradores e reviravoltas vingativos, este pequeno episodio veu como un ton tonificante e un alivio benvido á monotonia diaria do antagonismo. Non diminuíu o noso ardor ou determinación; pero só coloque un pequeno marcador de puntuación humana nas nosas vidas de odio frío e húmido. Só o día correcto, ¡véspera de Nadal! Pero, como un episodio curioso, isto non foi nada en comparación coa nosa experiencia ao día seguinte.

Na mañá de Nadal espertei moi cedo, e saín do meu escavado na trincheira. Foi un día perfecto. Un fermoso ceo azul sen nubes. O chan duro e branco, desvanecéndose cara á madeira nunha fina néboa baixa. Foi un día como os representados por artistas de tarxetas de Nadal, o día de Nadal ideal da ficción.

"Imaxina todo este odio, guerra e molestias nun día coma este!" Pensei para min. Todo o espírito do Nadal parecía estar alí, tanto que lembro de pensar: "Este indescriptible algo no aire, este sentimento de paz e boa vontade, seguramente terá algún efecto na situación aquí hoxe." E non me equivoquei moito; fíxoo ao noso redor, de todos os xeitos, e sempre estiven tan contento de pensar na miña sorte, en primeiro lugar, estar realmente nas trincheiras o día de Nadal e, en segundo lugar, estar no lugar onde tivo lugar un pequeno episodio.

Todo parecía alegre e brillante aquela mañá; as molestias parecían ser menos, dalgún xeito; parecían terse protagonizado por un frío intenso e xeado. Foi o tipo de día para declarar a paz. Sería tan bo final. Gustaríame escoitar de súpeto soprar unha inmensa serea. Todo o mundo para deterse e dicir: "Que foi iso?" Sirena que volve a sonar: aparición dunha pequena figura que atravesa o barro xeado axitando algo. Achégase máis, un rapaz de telégrafo cun arame. Deume a min. Con dedos trémulos ábreo: "Vaia guerra, volva a casa. George, RI" Ánimo! Pero non, foi un bo día, foi todo.

Camiñando polo trincheiro un pouco máis tarde, discutindo o curioso caso da noite anterior, de súpeto decatámonos de que vimos moitas evidencias de alemáns. Os xefes arroxaban e mostraban o seu parapeto dun xeito máis imprudente e, como miramos, este fenómeno fíxose cada vez máis pronunciado.

Unha figura completa de Boche apareceu de súpeto no parapeto e mirou a si mesma. Esta denuncia volveuse contagiosa. "Our Bert" non tardou en estar no horizonte (é moi difícil mantelo fóra del). Este foi o sinal para que se revelase máis anatomía de Boche, e este foi respondido por todos os nosos Alf e Bill, ata que, en menos tempo do que se tarda en contalo, media ducia de cada un dos belixerantes estiveron fóra das súas trincheiras e avanzaban un cara ao outro en terra de ninguén.

¡Unha vista estraña, verdade!

Subín e subímonos ao parapeto e saíamos do campo para mirar. Vestido cun traxe de barro caqui e cun abrigo de pel de carneiro e un casco de pasamontañas, xuntei á multitude a metade do camiño cara ás trincheiras alemás.

Todo se sentiu máis curioso: aquí estaban estes desgraciadores de salchichas, que elixiran iniciar este fracaso infernal europeo, e facéndonos traer á idade de barro como eles mesmos.

Esta foi a miña primeira visión real deles preto. Aquí estaban os soldados prácticos do exército alemán. Aquel día non había ningún átomo de odio; e, con todo, do noso lado, non por un momento foi a vontade de guerra e a vontade de derrotalos. Foi como o intervalo entre as roldas nun xogo de boxeo amigable. A diferenza de tipo entre os nosos homes e os seus era moi marcada. Non houbo contraste co espírito das dúas partes. Os nosos homes, cos seus traxes de cacos sucias e cenagosos, cos seus diversos vestidos de cascos de cascos de la, silenciosos e sombreiros maltratados, eran unha colección clara, aberta e divertida en oposición ao aspecto sombrío e estúpido dos hunos en os seus uniformes desbotados de cor grisáceo, botas de arriba e sombreiros de torta de porco.

O efecto máis curto que podo dar da impresión que tiña era que os nosos homes, seres superiores, máis ancestrais, máis francos e amables, estaban en relación con eses produtos descoloridos e inimaginativos da cultura pervertida como un grupo de lunatíe que era desagradable e divertido cuxas cabezas tiñan ten a fin de ser golpeado.

"Mira a aquel de alá, Bill", diría o noso Bert mentres sinalaba a algún membro do partido especialmente curioso.

Paseei entre todos e aspirou o maior número de impresións que puiden. Dous ou tres dos botes parecían estar especialmente interesados ​​en min e, despois de que me deron unha ou dúas veces cunha triste curiosidade estampada no rostro, un subiu e dixo: "¿Offizier?" Asentín coa cabeza, o que significa "Si" na maioría dos idiomas e, ademais, non podo falar alemán.

Estes diaños, que podía ver, todos querían ser amigables; pero ningún deles posuía a franquía aberta e franca dos nosos homes. Con todo, todo o mundo estaba falando e rindo, e cazando souvenirs.

Descubrín a un oficial alemán, algún tipo de tenente que debería pensar, e ao ser un coleccionista, indicoulle que me gustara algúns dos seus botóns.

Entón dixemos as cousas uns aos outros que nin entendemos e acordamos facer un intercambio. Saquei os meus cortadores de arame e, cunhas poucas salchichas, sacei un par de botóns e puxérono no peto. Entón deime dúas de a cambio.

Mentres isto estaba a suceder un balbuceo de eyaculacións guturales procedentes dun dos laager-schifters, díxome que algunha idea ocorrera a alguén.

De súpeto, un dos Boches volveu á súa trincheira e reapareceu cunha cámara grande. Púxenme nun grupo mixto por varias fotografías e desde entón desexei que arranxara algún arranxo para obter unha copia. Sen dúbida, as edicións enmarcadas desta fotografía repousan algunhas obras de repouso de Hun, mostrando de xeito claro e inequívoco aos admiradores admiradores como un grupo de perverso inglés rendeuse incondicionalmente o día de Nadal aos valentes alemáns.

Lentamente a reunión comezou a dispersarse; unha especie de sentimento de que as autoridades de ambos os dous lados non estaban moi entusiasmadas con esta fraternidade parecían arrastrarse polo encontro. Despedímonos, pero houbo unha comprensión distinta e amigable de que o día de Nadal quedaría por acabar en tranquilidade. A última vez que vin desta pequena aventura foi a visión dun dos meus ametralladores, que era un pouco de perrucaría afeccionado na vida civil, cortando os cabelos longos e desordenados dunha dócil Boche, que estaba arrodillada pacientemente no chan mentres o automático Os cortadores pasaron cara atrás polo pescozo.