Troch Robert Bernhard, World BEYOND War, Novimber 16, 2020
Opoffering
Opoffering,
Bloed op it alter,
it Altar of War.
Ah, ja,
god
En Lân.
Yndividuele moed, ek,
Stretch troch de limyt fan it libben
oan libben ferlern,
tryste hoarnen waaie
deselde tune foar sliep
as dea.
In protte hawwe it allegear wurdich neamd,
dat se hoege net te sizzen
oarloch is fergriemde sielen,
glamour en gloarje
oanbean oan oerlibbenen
ynstee fan elkenien te neamen
in ûnfolslein offer.
Oanbieding aksepteare,
Mongers of War gean troch
net smoarch wurde, of wiet,
of bebloed,
of bedekt mei swit
fan hastich wachtsje,
of fan wurk,
as eangst en spanningen
fan moard
troch har ieren.
Wy stjerre allegear,
soldaten en boargers,
foar dy Mongers,
foar har folle portemonnees,
net foar frijheid,
net foar de frijheid fan elkenien.
Guon stoar,
en wy rôpen doe allegear,
foar ússels safolle as
de deaden.
En no, by The Wall,
wy gûle om dy,
en dy,
en dy,
dy namme op The Wall,
elke namme op The Wall.
Elke namme op The Wall
is wy.
Wy rôpen doe,
en wy skrieme no,
net foar ien dy't wie
ticht of in stik fan ús,
mar foar ien dy't wie
elk fan ús,
foar "ik".
As wy laitsje en sjonge
fan god en hearlikheid,
wy gûle.
Wy roppe om it bloed fan "ik"
spilled,
spielde op it alter fan God,
it alter fan elke god
der wie ea.
Foar elke god wie der ea
hat in Altar of War hân
foar it bloed fan "ik" om op te drippen,
op te jitten.
Wy gûle
want sels as de list fan The Wall
is wy, is "ik",
sa binne ek de Mongers of War,
dy't sa skjin, befoarrjochte binne,
frij fan gore, maklik libje, ryk
mei jild printe yn
"Ik" bloed op "ik" ferberget,
mei genôch winst om te keapjen
elkenien in hûnetiket,
om ús allegear it "wy" te tinken
wy binne is gjin "ik".
Wy skrieme om't "ik" stjert
foar in god waans namme
nimmen wit it,
sels foar in god dy't soe
offerje syn eigen soan,
en lit it bloed fan syn soan ta
rjochtfeardigje mear oarloch.
Alleluia, ik bin 'ik'.
Ik bin dy.
Ik bin dat.
Ik bin dat ik bin dat ik wêze kin.
Ek al tsjinne ik en
bin net grutsk,
noch altyd bin ik
tankber om betanke te wurden,
en wolkom hjitte wolkom.
Ik moat betanke wurde
en wolkom hjitten.
En wylst ik gûle om't
"Ik" stoar,
Ik freegje my ôf wêrom,
freegje my ôf wêrom't god net stjert,
wêrom wy net easkje
dy god stjert
op it alter fan "ik"
dat wy allegear yn in libje kinne
striidleaze frede,
inoar leafhawwe
oant it punt fan "I."
Oer de Skriuwer:
Ik bin wat ik in sinysk satiryske pensjoneare hippie-curmudgeon neam, dy't noch altyd yn frede, leafde en hier is, oerlibbe de 60's en 70's ien-op-ien-purge fan 'e strjitten fan hippies dy't stimd diel wiene fan' e sabeare 'revolúsje' , troch myn goedgeleaze naïviteit te ferliezen, noch út te ferkeapjen troch in yuppie te wurden, wurke allinich ûnder de tafelbanen (meast minsken helpe yn ruil foar iten en ûnderdak by it wurkjen, myn idee gjin belestingen fan my soe yn 'e bûsen fan politisy of har foar-winst oarlochsmasine - myn persoanlike revolúsje, doe't ik, mei net-diagnostisearre PTSS tweintich jier heen en wer hitchhikde, fan Alaska nei Panama gie, sûnder sukses te sykjen nei in folk om famylje te neamen (ik waard ûntslein troch myn konservative Midwest-bloedfamylje doe't Ik kaam werom by de steat) en in plak om nei hûs te skiljen. Ik fûn in 'persoan', (mear lykas se my fûn), doe't ik ienris ophâldde mei bewegen, by it opsjonele hot spring resort fan 1100 hektare dat ik wenne en wurke by as Night Feiligens, myn frou fan no 31 jier, dy't op dat stuit oan 'e Stanford University wurke mei har Masters Degree yn bernepsychology (Robert Plant wie ferkeard, tinke froulju hawwe sielen), yn' t wykein nei it resort komme, fuort nei't wy moete hawwe ferlieten wy it hedonisme fan it resort foar monogamy om in ranch omjûn troch 15,000 hektare BLM-lân, doe, mei in folsleine boatbeurs, studearre se foar, promovearre op Underwiis, waard doe in praktisearjend heechlearaar keunst befoarderjen yn it ûnderwiis, learde-to-be leararen, ús 'plak' altyd wêr't troch dreamen en tekens hat Spirit ús liede te wêzen, dy't op dit momint yn 'e SW FS hat west sûnt wy yn 1989 moete.
