by WingMakers, Septimber 4, 2021
Angelen moatte betize wurde troch oarloch.
Beide kanten bidden foar beskerming,
dochs rekket immen altyd sear.
Immen stjert.
Immen gûlt sa djip
se ferlieze har wetterige steat.
Angelen moatte betize wurde troch oarloch.
Wa kinne se helpe?
Wa kinne se ophelderje?
Wiens genede smyt se oan 'e genedeleaze?
Gjin beskieden gjalp is te hearren.
Gjin roestfrij pine kin wurde field.
Alles is dúdlik foar ingels
útsein yn oarloch.
Doe't ik wekker waard foar dizze wierheid,
it wie út in dream dy't ik fannacht hie.
Ik seach twa ingels praten yn in fjild
fan bernegeast dy't as sulveren reek opkomme.
De ingels fochten ûnderinoar
oer hokker kant gelyk hie,
en dat wie ferkeard.
Wa begon it konflikt?
Ynienen stilten de ingels harsels
as in stilsteande slinger,
en hja smieten har meilijen ôf
nei de opkommende reek
fan sielen dy't it wettermerk fan 'e oarloch droegen.
Se draaiden nei my ta mei dy eagen
út Gods bibleteek,
en alle stikken fallen
waarden iensum grutbrocht,
ferweefd as de azem
fan flammen yn in hillige oven.
Neat yn oarloch komt ta ferneatiging,
mar de yllúzje fan skieding.
Ik hearde dit sa dúdlik sprutsen dat ik allinich koe
skriuw it op as in smeid hântekening.
Ik herinner my it meilijen,
bercheftich, proporsjearre foar it universum.
Ik tink dat in lytse fleck my noch bliuwt,
lykas gossamer threads
fan in spinnenweb.
En no, as ik oan oarloch tink,
Ik flik dizze triedden nei it heule universum,
yn 'e hoop dat se oaren hâlde lykas se my diene.
Breidende ingels en bisten
nei de gloeitried fan meilijen.
It retikulum fan ús himelsk hûs.
