De Robert Bernhard, World BEYOND War, Novembro 16, 2020
ofero
Ofero,
Sango sur la altaro,
la Altaro de Milito.
Ha, jes,
dion
Kaj Lando.
Ankaŭ individua kuraĝo,
Etendita tra la limo de la Vivo
al perditaj vivoj,
malgajaj kornoj blovas
la sama melodio por dormo
kiel morto.
Multaj ĉiuj nomis ĝin inda,
do ili ne devas diri
milito malŝparas animojn,
ŝikeco kaj gloro
ofertita al postvivantoj
prefere ol nomi iun ajn
nekompleta ofero.
Oferto akceptita,
Militantoj de Milito daŭras
ne malpuriĝi aŭ malsekiĝi,
aŭ sanga,
aŭ kovrita de ŝvito
de rapidado atendi,
aŭ de laboro,
aŭ timo kaj streĉoj
de murdo
kurante tra iliaj vejnoj.
Ni ĉiuj mortas,
soldatoj kaj civiluloj,
por tiuj mongoloj,
por iliaj plenaj monujoj,
ne por libereco,
ne por ies libereco.
Iuj mortis,
kaj ni ĉiuj ploris tiam,
por ni mem tiom kiom
la mortintoj.
Kaj nun, ĉe La Muro,
ni ploras por tiu,
kaj tiu,
kaj tiu,
tiu nomo sur La Muro,
ĉiu nomo sur La Muro.
Ĉiu nomo sur La Muro
estas ni.
Ni tiam ploris,
kaj ni ploras nun,
ne por iu kiu estis
proksime aŭ peco de ni,
sed por iu, kiu estis
ĉiu el ni,
por "mi".
Kiam ni ridas kaj kantas
de dio kaj gloro,
ni ploras.
Ni ploras pro la sango de "mi"
verŝita,
verŝita sur la altaron de dio,
la altaro de ĉiu dio
iam estis.
Por ĉiu dio iam ajn ekzistis
havis Altaron de Milito
por ke la sango de "Mi" gutu,
verŝi plu.
Ni ploras
ĉar eĉ kiel la listo de The Wall
estas ni, estas "mi",
same estas la Militistoj,
kiuj estas tiel puraj, privilegiitaj,
libera de sango, facila vivado, riĉa
kun mono presita en
"Mi" sango sur "mi" kaŝas,
kun sufiĉa profito por aĉeti
al ĉiuj hunda etikedo,
pensigi nin ĉiujn pri la "ni"
ni estas ne estas "mi".
Ni ploras ĉar "mi" mortas
por dio kies nomo
neniu scias,
eĉ por dio, kiu volus
oferu sian propran filon,
kaj lasu la sangon de sia filo
pravigi pli da milito.
Halelujo, mi estas "mi".
Mi estas vi.
Mi estas tio.
Mi estas, ke mi estas, ke mi povas esti.
Kvankam mi servis kaj
mi ne fieras,
ankoraŭ mi estas
dankema esti dankita,
kaj bonvenon esti bonvenigita hejme.
Mi devas esti dankita
kaj bonvenigis hejmen.
Kaj dum mi ploras ĉar
"Mi" mortis,
Mi scivolas kial,
scivolu kial dio ne mortas,
kial ni ne postulas
tiu dio mortas
sur la altaro de "Mi"
ke ni ĉiuj loĝu en a
senmilita paco,
amante unu la alian
ĝis la punkto de "mi"
Pri la aŭtoro:
Mi estas tio, kion mi nomas cinike satira emerita hipia fripono, kiu ankoraŭ en paco, amo kaj haroj, travivis la po-po-60-an kaj 70-aj jarojn de la stratoj de hipioj, kiuj laŭte estis parto de tiu supozita "revolucio". , perdante mian naivan naivecon, nek elvendiĝante iĝante jupo, nur laboris sub la postenoj de laboro (plejparte helpante homojn kontraŭ manĝaĵo kaj ŝirmejo laborante, mia ideo, ke neniuj impostoj de mi nutrus min en la poŝojn de politikistoj aŭ iliaj profitcela milita maŝino - mia persona revolucio, ĉar mi, kun nediagnozita PTSD, petveturis tien kaj reen dum dudek jaroj, irante de Alasko al Panamo, sensukcese serĉante popolon por nomi familion (mi estis malakceptita de mia konservativa mezokcidenta sangofamilio kiam Mi revenis usonan) kaj lokon por revoki hejmen. Mi trovis "homon", (pli kiel ŝi trovis min), post kiam mi ĉesis moviĝi, ĉe la laŭvola varmfonta feriejo de 1100 akreoj, kie mi loĝis kaj laboris kiel Nokto. Sekureco, mia edzino de nun 31 jaroj, kiu tiutempe laboris en Universitato Stanford kun sia Majstro pri infana psikologio (Robert Plant eraris, pensante, ke virinoj havas animojn), venante al la feriejo semajnfine, tuj post kiam ni renkontiĝis, ni forlasis la hedonismon de la feriejo por monogamio por prizorgi ranĉo ĉirkaŭita de 15,000 akreoj da BLM-tero, tiam, kun plena boata stipendio, ŝi studis, doktoriĝis pri Edukado, poste fariĝis praktika profesoro antaŭeniganta arton en edukado, instruante estontajn instruistojn, nia 'loko' ĉiam kie ajn per sonĝoj kaj signoj Spirito gvidis nin esti, kiu ekde ĉi tiu momento estas en la sudokcidenta Usono de kiam ni renkontiĝis en 1989.
