Hermes yn yr Anthropocene: dogologue

Ar gyfer actores neu actores a chi
Gan Karen Malpede

Roeddwn i'n sgwrsio gyda fy nghi, Hermes. Roedd yn gorwedd ar y llawr wrth ymyl fy nesg.

“Kawhren,” meddai Herm. Mae ganddo drafferth gyda synau “r” ac mae'n siarad ag acen fach y mae'n rhaid iddo fod yn sosban goch. “Pam na all pobl, undewhrstrand?”

“Dydw i ddim yn gwybod, Herm,” dywedais. Rwy'n gweld fy mod yn aml yn ateb ei gwestiynau fel hyn.

Dychwelodd i lusgo'i baw chwith yn ysgafn.

“Ydych chi'n rhuthro dyddiau'r ieir?”

“Herm, beth bynnag ydych chi'n siarad amdano?”

“Dyddiau iaw, Kawhren. (saib) Befowre… ”

Trodd at baratoi ei baw cywir. Mae gan Herm draed enfawr y mae'n falch iawn ohono. Wedi'i orffen yn paratoi at ei hun, fe wnaeth ymestyn a pherfformio ci i fyny ac i lawr ar y ryg, gan wthio'i stori i gydnabod ei ffurflen berffaith. Yna edrychodd i fyny arnaf.

“Pan oeddech chi'n ifanc.” Dywedodd.

“O, ydw, dwi'n cofio, Herm,” meddwn. “Roeddwn i'n arfer reidio fy meic i lawr strydoedd wedi'u leinio â hen lwyfannau yr oedd eu canghennau'n cyffwrdd ffurfio canopi uwchben fy mhen. Roedd hynny cyn clefyd yr Iseldiroedd. ”

“Pam fyddai rhywun yn brifo twree?” Gofynnodd Herm, aghast.

“Rydych chi'n plicio ar goed,” fe wnes i ei atgoffa.

“Twrees mawr, dim ond, Kawhren, nevewhr pee ar lethrau bach.”

Hermes yn gosod; roedd ei ddwy goes yn ôl yn torri allan, yn mynd ar ei badiau.

Roeddwn i'n arfer marchogaeth ceffylau i'r coedwigoedd dwfn. Roeddwn i'n arfer mynd allan ar fy mhen fy hun, yn ddigalon, neb arall ond fi a'm ceffyl, weithiau yn y nos, o dan y lleuad, ond yn fwyaf aml yng nghanol gwres diwrnod haf Canolbarth y Gorllewin. O'r coedwigoedd oer, byddem yn dod i mewn i ddôl gron fach, wedi'i chysgodi a'i chysgodi gan goed. Byddwn i'n llithro i lawr ei gnawd cynnes, yn pwyso ar fy nghefn yn erbyn ei wddf. Buaswn yn gorwedd, fy mhori ceffylau ar fy ochr, fy llygaid ar lefel y ddaear, byddwn yn syllu i mewn i'r byd bach. Pryfed hyll hirfaith gyda gwyntoedd tryloyw wedi eu hysgythru'n ofalus wedi'u cydbwyso ar goesau melyn ar ben llafnau main o gwrw glaswellt yn ôl eu pwysau, ac yn sgwrsio'n ôl ac ymlaen. Roedd morgrug prysur yn cario beichiau ddwywaith eu maint. Wynebau a cholomennod wedi eu hwynebu. Mae pryfed cop yn gwehyddu gweoedd tryloyw. Roedd gwenyn yn dartio ac yn yfed. Adenydd y setiau, y geiriau'n ymddangos yn fy mhen, yn hardd fel cymaint o enwau natur ar y tafod. Yn serennu i fyd bach glaswelltau a gweirgloddiau lefel y llygaid i'r bol sy'n cael ei wasgu at y ddaear mae sut y dechreuodd byd y tylwyth teg, felly straeon tylwyth teg.

“Kawhren,” meddai Herm, gan ddod, nawr, i bwynt ei sgwrs, “doeddech chi erioed wedi meddwl pan oeddech chi'n ifanc y byddai pobl yn troi'r wowrold!”

“Byth, Herm.” Nid oedd hynny'n wir. Roeddwn i'n blentyn yn nyddiau gwaethaf y Rhyfel Oer; roeddem yn meddwl y byddai arfau niwclear yn dinistrio'r byd. Roedd fy myd yn y ddôl gyfrinachol gyda'r pori pasta ar fy ochr i yn mynd i gael ei chwythu ar wahân. Nawr, rydym yn gwylio'r iâ yn toddi ac yn aros ... Ond o'r meddyliau hyn, gallwn amddiffyn fy nghi.

“Fydda i byth yn hwb,” meddai Hermes.

“Wel, rydych chi'n bwyta cig eidion a chyw iâr amrwd, Herm.”

“A gweiddi pizza,” meddai.

“O'r stryd, ick,”

“Does neb yn pewrfect, Kawhren,” atebodd Herm. “Rydyn ni i gyd yn cael ein mireinio.” “Ond nid yw hynny'n golygu,” parhaodd yn bendant, yn sefyll i fyny, “na ddylem droi. Mewn ffordd ddychrynllyd rydym yn ei hadnabod. ”Roedd yn gorffwys ei ên ar fy nghoes. “Rwy'n troelli trwy fod yn gi da.”

“Mae hyn yn wir, Hermes,” dywedais, gan rwbio ei ben, “chi yw'r ci gorau rwy'n ei adnabod.” Yn wahanol i'w chwaer, mae Cleis, yr wyf yn ei garu yn fawr, Hermes yn garedig, yn gyfeillgar ac yn gymwysadwy.

“Nid yw Cleis yn siarad,” meddai Herm, gan ddarllen fy meddwl.

“Mae hynny'n wir, Herm,” atebais, er bod Hermes yn siarad â mi o fewn fy mhen ac mae'n rhaid i mi ddweud wrtho, Cleis, waeth pa mor galed yr wyf yn gwrando yn parhau i fod yn gwbl dawel. Ni allaf glywed sŵn ei llais. Pan mae Cleis eisiau bod yn brat, fel yn y parc, mae hi'n cau ei chlustiau i sain fy llais, trwyn i'r ddaear, yn rhedeg mewn cylchoedd mawr, yn rhydd ac yn wyllt. Rwy'n galw ar ei hôl hi, yn ffôl o'i herwydd. Hoffwn ei bisgedi â hi. Pan fydd hi'n blino, mae hi'n eistedd.

Roedd gen i athro marchogaeth a arferai ddweud, “Maen nhw'n dweud wrthyf mai'r ceffylau yw'r anifeiliaid fud, ond rydw i'n meddwl,” gan gyfeirio at y rheini ohonom sy'n ei chael hi'n anodd cyfathrebu â'r mil o bunnoedd o gnawd rhwng ein coesau heb gael eu taflu'n ddiannod.

“Kawhrewn,” meddai Herm, “pam mae pobl mor fud?”

Roedd yn ddig, nawr.

Am bwyslais ychwanegol cyfarthodd. Roedd Cleis yn cyfarth hefyd. Yna, fel sy'n digwydd yn aml, roedd eu cyfarth yn cyflymu nes eu bod yn hudo gyda'i gilydd, yn wyllt, gyda rhoi'r gorau iddi.

Ar ôl i'r cacoffi stopio, fe dynnodd Hermes ei hun yn syth iawn; coesau blaen wedi'u plannu, coesau cefn wedi'u hymestyn, ei ben i fyny. Siaradodd â gravitas, “Ein worwold prydferth. Ourhr yn unig. ”