Nga Brad Wolf, Dreams përbashkëta, Janar 15, 2023
[Shënim i redaktorit: Puna për t'i dhënë fund luftës ndonjëherë duket si një ngjitje e pafundme, me një lëvizje të vogël paqeje të tejkaluar dhe të shpenzuar nga kompleksi i instituteve akademike të kongresit industrial ushtarak që e shtyn narrativën për luftë. Le të kujtojmë gjithmonë, ne kemi dy avantazhe dërrmuese në anën tonë - të vërtetën dhe bukurinë. Ky artikull i bukur e thotë shumë më mirë se unë. Në këtë rast, bukuria e poezisë shtohet nga një punë tjetër e autorit - Brad Wolf është anëtar i komitetit drejtues për Projektin e Mbrojtjes së Zaporizhzhya, i cili po trajnon një ekip vullnetarësh për të shkuar në Ukraina të rrisë sigurinë e një termocentrali bërthamor të rrezikuar nga lufta.]
Lufta është një gjuhë e gënjeshtrës. I ftohtë dhe i pashpirt, ai buron nga mendjet e shurdhër, teknokrate, duke kulluar jetën e ngjyrave. Është një ofendim institucional i shpirtit njerëzor.
Pentagoni flet gjuhën e luftës. Presidenti dhe Kongresi flasin gjuhën e luftës. Korporatat flasin gjuhën e luftës. Na heqin zemërimin, guximin dhe vlerësimin e bukurisë. Ata bëjnë kasaphanë të shpirtit.
Merrni për shembull, të fundit raportojnë lëshuar nga Qendra për Studime Strategjike & Ndërkombëtare (CSIS) me titull "Beteja e Parë e Luftës së ardhshme: Lufta kundër një pushtimi kinez të Tajvanit.” Ky institut zhvilloi 24 përsëritje të lojërave luftarake ku Kina pushton Tajvanin. SHBA dhe aleatët e saj përgjigjen. Rezultati çdo herë: Askush nuk fiton. Jo ne te vertete.
La raportojnë shtetet,
“Shtetet e Bashkuara dhe Japonia humbasin dhjetëra anije, qindra avionë dhe mijëra pjesëtarë të shërbimit. Humbje të tilla do të dëmtonin pozicionin global të SHBA-së për shumë vite. Ndërsa ushtria e Tajvanit është e pandërprerë, ajo është degraduar rëndë dhe është lënë për të mbrojtur një ekonomi të dëmtuar në një ishull pa energji elektrike dhe shërbime bazë. Kina gjithashtu vuan shumë. Marina e saj është në rrënoja, thelbi i forcave të saj amfibe është thyer dhe dhjetëra mijëra ushtarë janë robër lufte.”
I degraduar. Një ekonomi e dëmtuar. Humbjet. Raporti i referohet një numri të madh të burrave, grave dhe fëmijëve të masakruar nga bomba dhe plumba, të ekonomive dhe mjeteve të jetesës të shkatërruara në mënyrë katastrofike, vendeve të shkatërruara prej vitesh. Ai as nuk trajton mundësinë e një shkëmbimi bërthamor. Fjalët e tij janë të pavlefshme nga dhimbja e mprehtë dhe pikëllimi i një realiteti të tillë, të pajetë, pa shpirt. Këta mumje-teknokratë nuk bëjnë luftë vetëm me njerëzit, por me arsyen, me emocionet njerëzore.
Duhet një poet për të thënë të vërtetën. Poezia nuk njeh idealin por realen. Prehet deri në kockë. Nuk dridhet. Nuk shikon larg.
Ata vdiqën dhe u varrosën në baltë, por duart e tyre dolën jashtë.
Kështu që miqtë e tyre përdorën duart për të varur helmeta.
Dhe fushat? A nuk ndryshojnë fushat nga ajo që ndodhi?
Të vdekurit nuk janë si ne.
Si mund të vazhdojnë fushat si fusha të thjeshta?
Gjuha mund të na çlirojë mendjen ose t'i burgos ato. Ajo që themi ka rëndësi. Fjalët e vështira, të zhveshura, të vërteta të llogarisë. Thoni fjalët e së vërtetës për luftën dhe ushtria nuk mund të vazhdojë më recitimin e saj të përgjumur të vdekjes.
Një djalë ushtar në diellin e nxehtë të eshtrave punon me thikën e tij
për të hequr fytyrën nga një njeri i vdekur
dhe vareni nga dega e një peme
lulëzuar me fytyra të tilla.
Lufta përdor një filologji të zbrazur nga njerëzimi. Ajo flet në një mënyrë të qëllimshme mpirë mendjen për të shndritur mbi aktet e tmerrshme, vrasëse të menduara. Luftërat gjithëvrasëse raportojnë nga CSIS vazhdon, "Nuk ka asnjë analizë rigoroze, me burim të hapur të dinamikës operacionale dhe rezultateve të një pushtimi, pavarësisht natyrës së tij kritike." Tingëllon antiseptik, i mërzitshëm, por në realitet është, mirë, . . .
Është më keq se kujtesa, vendi i hapur i vdekjes.
Ne kishim për qëllim të mendonim dhe të flisnim poetikisht. Për të zbuluar gënjeshtrën. Poezia urren banalen, kreh mbeturinat për të dhënë një dëshmi të pazakontë. Është të mendosh dhe të flasësh në mënyrë realiste dhe transcendentale, për të ndriçuar veprat e botës, qofshin ato vepra të ashpra apo të bukura. Poezia i sheh gjërat ashtu siç janë, e shikon jetën jo si një objekt për t'u shfrytëzuar, por për t'u menduar, për t'u nderuar.
Pse gënjeshtër? Pse jo jeta, ashtu siç e kishe menduar?
Nëse e marrim seriozisht humanizmin tonë, përgjigja jonë ndaj ngrohësve duhet të jetë rebelimi. Paqësore dhe poetike, e fuqishme dhe e paepur. Ne duhet të ngremë gjendjen njerëzore ndërsa ata kërkojnë ta degradojnë atë. Tregtarët e vdekjes nuk mund të mposhtin një lëvizje që flet gjuhën e poezisë.
Shteti korporativ e di se çfarë po bëjnë. Ata kërkojnë fillimisht të anestezojnë mendjet tona, në mënyrë që të mund të vrasin trupin tonë pa rezistencë. Ata janë të mirë në të. Ata dinë të na devijojnë, të na varfërojnë. Dhe nëse mbledhim mjaft zemërim të dhunshëm, ata dinë si t'i përgjigjen dhunës sonë. Por jo protesta poetike. Rrugët e tyre nervore nuk çojnë në poezi, në potencial jo të dhunshëm, në vizione të dashamirësisë. Gjuha e tyre, fjalët dhe fuqia e tyre thahen para shprehjes së vërtetë të veprave të tyre.
Kjo është arsyeja pse ne ndjehemi
mjafton të dëgjosh
tek era që tund limonët,
për qentë që trokasin nëpër tarraca,
duke ditur se ndërsa zogjtë dhe moti më i ngrohtë lëvizin përgjithmonë në veri,
britmat e atyre që zhduken
mund të duhen vite për të arritur këtu.
Revolucionarët jo të dhunshëm që flasin gjuhën e poezisë mund të fitojnë. Vlerësohet se duhet vetëm Qind 3.5 të një popullsie për të rrëzuar shtetin totalitar më represiv. Dhe pavarësisht nga të drejtat tona, ne jetojmë në një shtet represiv Korporata-Totalitar që burgos thënësit e së vërtetës dhe vret gjerësisht dhe pa dallim anembanë globit. A ka 11 milionë mes nesh në këto këtu Shtetet e Bashkuara të gatshëm të flasin dhe të dëgjojnë gjuhën e ndershme të poezisë?
Dhe kështu, mos shiko larg. Flisni me guxim dhe ndershmëri të patundur. Fjalët kanë rëndësi. Jepni dëshmi për jetën dhe për gënjeshtrën e ndyrë të luftës. Bëhu një poet revolucionar. E vërteta do ta vrasë Bishën.
Më thua se je poet. Nëse po, destinacioni ynë është i njëjtë.
Tani e gjej veten varkëtar, duke ngarë një taksi në fund të botës.
Do të shoh se do të arrish shëndoshë e mirë, miku im, do të të çoj atje.
(Poezi nga Carolyn Forche)
