Bullets & Billets

Her er en redegjørelse for Christmas Truce fra en bok skrevet av noen som var der:

Bullets & Billets, av Bruce Bairnsfather av Prosjekt Guttenberg

KAPITTEL VIII

KRISTUS EVE - EN LULL IN HATE-
BRITON CUM BOCHE

Kort tid etter det som ble beskrevet i forrige kapittel, la vi skyttergravene for de vanlige dagene våre i barrer. Det nærmet seg nå første juledag, og vi visste at det ville falle på vår del å være tilbake i skyttergraven 23. desember, og at vi følgelig ville tilbringe julen der. Jeg husker den gangen at jeg var veldig uheldig med dette, ettersom noe av naturen til juledagsfester åpenbart ble banket på hodet. Nå, men når jeg ser tilbake på det hele, ville jeg ikke ha savnet den unike og rare juledagen til noe.

Vel, som jeg sa før, gikk vi inn igjen 23. Været var nå blitt veldig fint og kaldt. Gryningen av den 24. brakte en helt stille, kald, frostig dag. Julens ånd begynte å gjennomsyre oss alle; Vi prøvde å plotte måter og måter å lage dagen etter, jul, annerledes på en eller annen måte enn andre. Invitasjoner fra en utgravd til en annen for diverse måltider begynte å sirkulere. Julaften var, i veien for været, alt som julaften skulle være.

Jeg fikk beskjed om å dukke opp på en gravplass rundt en kilometer til venstre den kvelden for å ha en ganske spesiell ting i grøftmiddager - ikke så mye mobbing og Maconochie omtrent som vanlig. En flaske rødvin og en blanding av fortinnede ting hjemmefra ble erstattet i deres fravær. Dagen hadde vært helt fri for beskytning, og på en eller annen måte følte vi alle at også Boches ønsket å være stille. Det var en slags en usynlig, immateriell følelse som strakte seg over den frosne sumpen mellom de to linjene, som sa "Dette er julaften for oss begge -noe til felles."

Om 10 pm Jeg gjorde min utgang fra den hyggelige utgravningen til venstre for vår linje og gikk tilbake til min egen lair. Ved å ankomme til min egen bit av grøft fant jeg flere av mennene stående om, og alle veldig munter. Det var en god del å synge og snakke på gang, vitser og jibes på vår nysgjerrige julaften, som i motsetning til noen tidligere, var tykke i luften. En av mine menn vendte seg til meg og sa:

"Du kan" høre på dem ", sir!"

"Hør hva?" Spurte jeg.

“Tyskerne der borte, sir; 'ear' em singin 'and playin' on a band or somethin '. ”

Jeg lyttet; utover tvers av feltet, blant de mørke skyggene utover, kunne jeg høre stemmemormen, og en sporadisk utbrudd av en uforklarlig sang ville komme å flyte ut på den frostige luften. Sang syntes å være høyest og mest tydelig litt til høyre. Jeg poppet inn i min utgravning og fant platonkommandøren.

"Hører du Boches sparker opp den racketen der borte?" Jeg sa.

“Ja,” svarte han; "De har vært på det en stund!"

"Kom igjen," sa jeg, "la oss gå langs grøften til hekken der til høyre - det er det nærmeste punktet for dem der borte."

Så vi snublet langs vår nå harde, frostede grøft og krypterte oss opp til bredden over, strøk over feltet til vår neste grøft til høyre. Alle lyttet. Et improvisert Boche-band spilte en prekær versjon av "Deutschland, Deutschland, uber Alles", til slutt, noen av våre munn-orgeleksperter gjengjeldte seg med ratchesanger og imitasjoner av den tyske melodien. Plutselig hørte vi et forvirret rop fra den andre siden. Vi stoppet alle for å lytte. Ropet kom igjen. En stemme i mørket ropte på engelsk med sterk tysk aksent: "Kom hit!" En krusning av glede feide langs grøften vår, etterfulgt av et frekt utbrudd av munnorganer og latter. For øyeblikket gjentok en av våre sersjanter forespørselen: "Kom hit!"

"Du kommer halvveis - jeg kommer halvveis," svever ut av mørket.

"Kom igjen da!" ropte sersjanten. "Jeg kommer langs hekken!"

“Ah! men dere er to, ”kom stemmen tilbake fra den andre siden.

Vel, uansett, etter mye mistenkelig roping og jocular spotting fra begge sider, gikk vår sergeant langs hekken som løp i rette vinkler mot de to linjene av grøfter. Han var raskt ute av syne; Men da vi alle lyttet i åndeløs stillhet, hørte vi snart en spasmodisk samtale som fant sted der ute i mørket.

For øyeblikket kom sersjanten tilbake. Han hadde med seg noen tyske sigarer og sigaretter som han hadde byttet ut mot et par Maconochies og en boks med Capstan, som han hadde tatt med seg. Seancen var over, men den hadde gitt den nødvendige berøringen til vår julaften - noe litt menneskelig og utenom den vanlige rutinen.

Etter flere måneder med voldsomme snikking og beskjæring, kom denne lille episoden som en forfriskende tonic, og en velkommen lettelse til det daglige monotonyet av antagonisme. Det reduserte ikke vår ardor eller besluttsomhet; men bare sett et lite menneskelig tegnsettingstegn i våre liv med kaldt og fuktig hat. Bare på den rette dagen, også-julaften! Men, som en nysgjerrig episode, var dette ingenting i forhold til vår erfaring neste dag.

På julaftonen våknet jeg meg veldig tidlig, og dukket opp fra graven min i grøften. Det var en perfekt dag. En vakker, skyløs blå himmel. Jorden er hard og hvit og falmer bort mot skogen i en tynn lavtliggende tåke. Det var en slik dag som alltid er avbildet av kunstnere på julekort - den ideelle juledagen for fiksjon.

"Lyst på alt dette hatet, krigen og ubehaget på en dag som denne!" Jeg tenkte for meg selv. Hele julens ånd så ut til å være der, så mye at jeg husker at jeg tenkte: "Dette ubeskrivelige noe i luften, denne følelsen av fred og velvilje, vil helt sikkert ha noen innvirkning på situasjonen her i dag!" Og jeg tok ikke langt feil; det gjorde det uansett rundt oss, og jeg har alltid vært så glad for å tenke på lykken min i det første å være faktisk i skyttergravene XNUMX. juledag, og for det andre å være på stedet der en ganske unik liten episode fant sted.

Alt så lyst og lyst ut den morgenen - på en eller annen måte syntes ubehagene å være mindre; de så ut til å ha innbegrepet seg selv i intens, kald kulde. Det var akkurat den dagen for fred som ble erklært. Det hadde gjort en så god finale. Jeg vil gjerne ha hørt en enorm sirene blåse. Alle som stopper opp og sier: "Hva var det?" Sirene blåser igjen: utseendet til en liten skikkelse som løper over det frosne gjørmet og vinker noe. Han kommer nærmere - en telegrafgutt med ledning! Han gir den til meg. Med skjelvende fingre åpner jeg den: "Gå av, kom hjem. - George, RI" Skål! Men nei, det var en fin, fin dag, det var alt.

Vandre om grøften litt senere, diskutere den nysgjerrige saken om natten før, ble vi plutselig klar over det faktum at vi så mange bevis på tyskerne. Hodene sprang på og viste over parapetet på en hensynsløs måte, og som vi så, ble dette fenomenet blitt mer og mer uttalt.

En komplett Boche-figur dukket plutselig opp på brystverket, og så seg om. Denne klagen ble smittsom. Det tok ikke "Our Bert" lang tid å være oppe på skyline (det er en lang slitasje å noen gang holde ham utenfor den). Dette var signalet om at flere Boche-anatomer skulle avsløres, og dette ble svart på av alle våre Alf og Bill, til, på kortere tid enn det tar å fortelle, et halvt dusin av krigerne var utenfor skyttergravene sine og gikk frem mot hverandre i ingenmannsland.

Et merkelig syn, virkelig!

Jeg klatret opp og over vår parapet, og flyttet ut over feltet for å se. Kledd i en gjørmete khaki-drakt og med en saueskinnjakke og Balaclava-hjelm, kom jeg sammen med tronen omtrent halvveis til tyskgravene.

Det hele føltes mest nysgjerrig: her var disse pølse-spiser ildstedene, som hadde valgt å starte denne infernalske europeiske fracasen, og dermed hadde vi alle kommet inn i det samme gjørmete pickle som seg selv.

Dette var mitt første virkelige syn på dem på nært hold. Her var de-de faktiske, praktiske soldatene til den tyske hæren. Det var ikke et hathat på begge sider den dagen; og likevel, på vår side, ikke for et øyeblikk var viljen til krig og viljen til å slå dem avslappet. Det var akkurat som intervallet mellom rundene i en vennlig boksingskamp. Forskjellen i type mellom våre menn og deres var svært merket. Det var ingen kontrast til ånden til de to partiene. Våre menn, i deres riperkostymer av skittent, gjørmete khaki, med sine forskjellige forskjellige hodeskaller av ullhjelmer, lyddempere og battered hatter, var en lyst, åpen og humoristisk samling i motsetning til den dystre oppførsel og stols utseende hos Huns i deres grågrønne falmede uniformer, topp støvler og svinekjøtthatter.

Den korteste effekten jeg kan gi av inntrykket jeg hadde, var at våre menn, overordnede, bredere, mer ærlige og elskelige vesener, handlet om disse falmede, fantasiløse produkter av perverted kulture som et sett av anstrengende men morsomme lunatics som hadde hodene fikk til slutt smacked.

"Se på den der, Bill," ville vår Bert si, da han påpekte et spesielt nysgjerrig medlem av partiet.

Jeg ruslet rundt blant dem alle, og sugde inn så mange inntrykk jeg kunne. To eller tre av Boches så ut til å være spesielt interessert i meg, og etter at de hadde gått rundt meg en eller to ganger med mutt nysgjerrighet stemplet i ansiktet, kom en opp og sa "Offisier?" Jeg nikket på hodet, som betyr "Ja" på de fleste språk, og dessuten kan jeg ikke snakke tysk.

Disse djevlene, jeg kunne se, ville alle være vennlige; men ingen av dem hadde den åpne, ærlige genialiteten til våre menn. Men alle snakket og lo, og souvenirjakt.

Jeg så en tysk offiser, en slags løytnant jeg burde tenke, og var litt av en samler, fortalte jeg ham at jeg hadde lyst på noen av knappene hans.

Vi begge sa da ting til hverandre som ikke forstod, og ble enige om å bytte. Jeg tok ut min wire clippers og, med noen få deft snips, fjernet et par av hans knapper og legg dem i lommen min. Jeg ga ham da to av dem i bytte.

Mens dette gikk på en babbling av guttural ejakulasjoner som stammer fra en av laager-schiftere, fortalte jeg meg at en ide hadde skjedd for noen.

Plutselig løp en av bøylene tilbake til hans grøft og kom for tiden tilbake med et stort kamera. Jeg lagde i en blandet gruppe for flere bilder, og har siden ønsket at jeg hadde løst opp noe arrangement for å få en kopi. Uten tvil innrammede utgaver av dette fotografiet reposing på noen Hun-mantelpieces, som tydelig og umiskjennelig viser til beundrende kjendiser hvordan en gruppe av perfeksjonell engelsk overgav betingelsesløst på julaften til de modige tyskerne.

Sakte møtet begynte å spre seg; en slags følelse av at myndighetene på begge sider ikke var veldig entusiastiske over denne brosken syntes å krype over samlingen. Vi skilte seg, men det var en tydelig og vennlig forståelse at juledag ville bli igjen for å avslutte i ro. Den siste jeg så på denne lille affære, var en visjon om en av mine maskingjennere, som var litt av en amatør frisør i det sivile liv, kuttet det unaturlige lange håret til en docile Boche som tålmodig knelte på bakken mens den automatiske clippers krøp opp på nakken.