Den Mark Twain säi Krichgebäi

Et war e gudde a gnädeg Zäit, an déi halle Dutzend Éiwegsgeeschter, déi d'Krieger ofzeschwätzen hunn an en Zweiwel op seng Gerechtegkeet zerstéiert hunn, sou e strengsten a wütend Warnung, datt si fir hir perséinlech Sëcherheet séier aus dem Gesiicht erausgeschloen hunn an D'Mueres ass komm. - de nächste Dag wäerten d'Bataillone fir d'Fräiheet verloossen. d'Kierch ass geflücht; D'Fräiwëlleger waren do, hir jonk Gesiichter mat Kampfeträifen - Visiounen vum héije Fortschrëtt, d'Sammelenergie, d'Rauschladung, d'blitzende Sabers, de Fluch vun der Feinde, den Tumult, den Héichuewen, de héiche Verfollegt, d'Kapitulatioun !!

Doheem aus dem Krich, brongeleg Helden, begréisst, adore, an d'Goldmeeschter vu senger Herrschaft gedämpft! Mat der Fräiwëlleger hir Léif mannste souz, houfreg, glécklech, a vun de Noperen a Frënn äis beneit déi kee Jongen a Bridder hu erausbréngen vun Éier fir den Terrain ze schécken, et fir de Fändel ze gewannen, oder, nokënnt, stierwen déi nobelst vun Adel Doudesfäll. De Service ass weidergaang; e Kapitel vum Krieg aus dem Alen Testament gouf gelies; dat éischt Gebed gesot huet; Et ass eent vun engem Organspray gefuer, deen d'Gebai gerëselt huet a mat engem Impuls huet de Haus opgestockt, mam glécklechen Aen an d'Schläimhaercher, a räus de rieseg Approche:

Gott ass alles schrecklech! Du, deen dengem,
Gitt däi Clarion a schreift Äre Schwert!

Duerno koum de "laang" Gebed. Keen konnt sech dergéint erënneren fir leidenschaftlech plädéieren an sech ze bewegen an schéi Sprooche. D'Belaaschtung vu sengem Gebäi war, datt e bäibarer a gudde Papp vun eis all iwwer eis nobele jonken Zaldoten kucken, an Hëllef, Trouscht an encouragéieren se an hirer patriotesch Aarbecht; si blesséiert hinnen, schützen se am Dag vu Schluecht an d'Stonn vu Geeschter, bréngen se a senger staarker Hand, si si staark a sécher, ongessent an de bluddege Fest; Helft hinnen d'Angscht ze briechen, ze bréngen hinnen an hire Fändel an d'Land onveregläich Ehre a Räich -

En alen Frieme mat engem luesen a noem Schlauch hëlt d'Haaptstrooss, seng Ae op den Minister festgeluegt, säi Longgeescht a engem Kleed gekleet, dee bis zu seng Féiss erreecht huet, säi Kapp gebass a säi wäisse schwaarzer Hoer an e frothy Katarakt zu senger Schëlleren, seng seamy Gesiicht onnatierlech blass, blann och fir Geeschterheet. Mat all sengen Aen no him a wuissend, huet hien säi rouklen Wee gemaach; ouni Pausen ze goen, ass hien op d'Prediger vun der Säit komm a wart do do. Mat zou lids d'Unhänger, Koma vu senger Präsenz, weider sengem Plënneren Gebiet, an um leschte fäerdeg et mat de Wierder, an fervent Appel alle Konsequenzen, "eis Waffen Woch heimat eis d'Victoire, O Här a Gott, Papp a Gesetz vun eiser Land a Fändel! "

De Frieme beréckelt säin Aarm, en huet sech beoptraagt ​​- deen de fréiere Minister geschitt huet - a krut säin Uerteel. Während e puer Momenter huet hien de Spellbound Publikum mat feierlechen Aen ugefrot, an deem e klorem Licht verbrannt; Dann huet hien an enger déif Stëmm gesot:

"Ech komme vum Thron, deen e Message aus dem Allmächtege Gott huet!" D'Wierder hunn d'Haus mat engem Schock geschloen; Wann de Friemer wéisst, huet hien näischt opfonnt. "Hien huet de Gebied vu sengem Knecht de Schäffercht héieren, a gitt et, wann Dir et wëllt no, well ech, säi Messenger, iech hir importéieren - dat heescht, säi vollend Import. Dofir ass et sou vill vun de Gebiede vu Männer, datt et méi ass wéi deen, deen d'Erfaassung erhofft ass - ausser datt hien se austauschen an denkt. "De Slawen an den Äer Gott huet säi Gebied gefrot. Hutt huet hie gepaackt an geduecht ginn? Ass et ee Gebäi? Neen, et ass zwee - een ausgesprëtzt, an déi aner net. Déi zwee sinn an d'Ouer vu Him geliwwert, déi all Gebierwen héieren, déi geschwat an déi onbeschwéierlech. Fro Dir dës - halen dat am Kapp. Wann Dir e Segen op Iech seet, bedenken! datt et ouni Intent wäerte ruffen de Fluch an der selwechter Zäit e Fluch op. Wann Dir fir de Segen vun de Regelen op Äre Wuestum biedt, déi et braucht, da maacht Dir vläicht béis fir e Fluch fir eng Noperschaftskriibs déi net reent brauche ka kënnen se blesséiert ginn.

"Dir hutt däin Diener Gebied - de sproochegen Deel dovun. Ech sinn vum Herrgott geschéckt ginn, an den anere Deel dovun z'erreechen - dee Deel, deen de Paschtouer - an och Dir an dengem Häerz - friddeg gebiet geseent. An ignorant an onchträifend? Gott gewähren datt et esou war! Dir héieren d'Wierder "Gitt eis den Sieg, O Lord eis Gott!" Dat ass genuch. D'Ganzt vum ausgedréckten Gebied ass kompakt an dëse schwangere Wierder. Elaboratiounen waren net néideg. Wann Dir fir d'Victës fir d'Gebete geäntwert hutt, huet Dir fir vill ongezwongen Resultate gebiet, déi de Glaach no uewe ginn - et muss duerfen, et kann net hëllefen, et ze verfollegen. Dee lauschteregen Geescht vu Gott ass och de ongebremst Deel vum Gebied. Hien huet gebot mech, et a Wierder ze setzen. Lauschtert!

"Här eise Papp, eisen jonk Patrioten, d'Idullen vun eisem Herzen, gitt séier an d'Schluecht - du solls no bei hinnen! Mat hinnen - an de Geescht - mir och aus dem séissen Fridden vun eis geliebte Feierséi aus de Feele schloen. O Lord, eise Gott, hëlleft eis hir Zaldoten zu bluddege Schreckelen mat eisem Schells erauszeschellen; hëlleft eis hir lächelnd Felder mat de bloene Formen vun hirem Patriot tot ze maachen; Hëlleft eis d'Donner vun de Waffen duerch d'Schreie vun hirem verwéckten, writendem an de Schmerz; hëllefen eis hir bescheiden Wunnengen mat engem Hurrican vum Feier ze verëffentlechen; Hëlleft eis d'Häerz vun hiren onopfräicher Witwen mat onendlechem Trauer. hëllefen eis dach ouni Daach ze maachen mat hiren kleng Kanner ze verwandelen an an den Abriecher vu sengem verwonnenen Land an Haiser a Hunger a Durst, Sport vun de Sonnend fléien am Summer an déi eis Winde vu Wanter, gebrochen am Geescht, getraff mat Travaill, Iech Äert gefollegt fir de Fluch vum Graf a verweigert -

Fir eis Saache, déi dir den Häerz gär hunn, Här, hir Hoffnungen opbrengt, hir Liewen hannerloossen, brengen se hir bitter Pilgerrechter, schwer hir Schrëtt, wäerten hir Wee mat hiren Tréinen a Flecken de wäisse Schneeschawe mat dem Blutt vun hirem verwonnt Féiss!

Mir froen hien, am Geescht vu Léift, vun Him Wien d'Source vun Love ass, a Wien ass déi jeemools-treie Thiers a Frënd vun all dass beset Halswéi sinn a seng Hëllef mat bescheiden a betruechten Häerzer sichen. Amen.

(No enger Paus.) "Dir hutt et gebiet; Wann Dir se nach ëmmer wëllt, schwätzen! De Messenger vun den Most High waart. "

...

Et gouf ugeholl datt de Mann eng Lunatik war, well et näischt Sënn an deem wat hie gesot huet.