by WingMakers, September 4, 2021
Englar verða að rugla saman í stríði.
Báðir aðilar biðja um vernd,
samt meiðist einhver alltaf.
Einhver deyr.
Einhver grætur svo djúpt
þeir missa vökvastöðu sína.
Englar verða að rugla saman í stríði.
Hverjum geta þeir hjálpað?
Hverjum geta þeir skýrt?
Hvers miskunnar beita þeir miskunnarlausum?
Ekkert hóflegt öskur heyrist.
Enginn ryðfríu sársauka er hægt að finna fyrir.
Allt er ljóst fyrir engla
nema í stríði.
Þegar ég vaknaði við þennan sannleika,
það var úr draumi sem mig dreymdi í nótt.
Ég sá tvo engla tala saman á túni
af barnaandanum sem rís eins og silfurreykur.
Englarnir börðust sín á milli
um hvor hliðin var rétt,
og sem var rangt.
Hver byrjaði átökin?
Skyndilega kyrjuðu englarnir sjálfir
eins og fastur pendúll,
og þeir úthella samúð sinni
að hækkandi reyk
af sálum sem báru vatnsmerki stríðsins.
Þeir sneru sér að mér með þessum augum
frá bókasafni Guðs,
og allir bitarnir féllu
voru alin upp í sameiningu,
samtvinnað eins og andardrátturinn
logar í heilögum ofni.
Ekkert í stríði eyðileggur,
en blekking aðskilnaðar.
Ég heyrði þetta talað svo skýrt að ég gat það bara
skrifa það niður eins og fölsuð undirskrift.
Ég man samúðina,
fjalllendi, í réttu hlutfalli við alheiminn.
Ég held að pínulítil flaga haldist enn á mér,
eins og gossamer þræðir
úr köngulóavef.
Og nú, þegar ég hugsa um stríð,
Ég fletti þessum þráðum til alls alheimsins,
í von um að þeir haldi sig við aðra eins og þeir gerðu mig.
Prjónandi englar og dýr
til filamental náð samúð.
Netið á himnaheimilinu okkar.
