Bullets & Billets

Hér er frásögn af jólasvikinu úr bók skrifað af einhverjum sem var þar:

Bullets & Billets, eftir Bruce Bairnsfather um Verkefni Guttenberg

VIII. KAFLI

Jólasveinn - ljón í hate-
BRITON CUM BOCHE

Stuttu eftir gjörðirnar sem settar voru fram í fyrri kaflanum yfirgáfum við skotgrafirnar fyrir venjulega daga okkar í bólum. Það var nú að nálgast aðfangadag og við vissum að það myndi falla í hlut okkar að vera aftur í skotgröfunum 23. desember og að við myndum þar af leiðandi eyða jólunum okkar. Ég man að á þeim tíma var ég mjög heppinn með þetta, þar sem nokkuð í eðli jóladagshátíðarinnar var augljóslega slegið á hausinn. Nú, hins vegar, þegar ég lít til baka á þetta allt, hefði ég ekki saknað þessa einstaka og undarlega aðfangadags í neinu.

Jæja, eins og ég sagði áður, fórum við „inn“ aftur þann 23. Veðrið var nú orðið mjög fínt og kalt. Dögun 24. kom með fullkomlega kyrran, kaldan og kaldan dag. Andi jólanna fór að gegna okkur öllum; við reyndum að skipuleggja leiðir og leiðir til að gera daginn eftir, jólin, öðruvísi á einhvern hátt öðrum. Boð frá einum gröfu til annars um ýmsar máltíðir voru farnar að dreifast. Aðfangadagskvöld var, eins og veðurfar, allt sem aðfangadagur ætti að vera.

Mér var tilkynnt um að koma fram við grafið um það bil fjórðungur af mílu til vinstri um kvöldið til að hafa frekar sérstakan hlut í skotgöngumatnum - ekki alveg svo mikið einelti og Maconochie um eins og venjulega. Rauðvínsflaska og blandaður úr dósum úr heimilinu var varamaður í fjarveru þeirra. Dagurinn hafði verið algjörlega laus við skothríð og einhvern veginn fannst okkur öll að Boches vildi líka vera rólegur. Það var eins konar ósýnileg, óáþreifanleg tilfinning sem náði yfir frosna mýrið milli línanna tveggja, sem sagði „Þetta er aðfangadagskvöld fyrir okkur bæði -eitthvað sameiginlegt."

Um 10 pm Ég gerði brottför mína frá hinu góða útdráttur vinstra megin við línu okkar og gekk aftur til mín eigin lair. Þegar ég kom að skurði mínu fann ég nokkra af mönnum sem stóð um og allir mjög kátir. Það var gott að syngja og tala í gangi, brandara og jibes á forvitinn jóladag, eins og í mótsögn við einhvern fyrrverandi, voru þykkir í loftinu. Einn af mínum mönnum sneri sér að mér og sagði:

„Þú getur eyrað þeim alveg látlaust, herra!“

„Heyrðu hvað?“ Spurði ég.

„Þjóðverjar þarna, herra; 'eyra þá og syngja og spila í hljómsveit eða eitthvað.'

Ég hlustaði á, út um allt sviðið, meðal dökkra skugga fyrir utan, gat ég heyrt mögla raddanna, og stundum hljóp einhverja ólýsanlega söng upp á fljótandi loftið. Söngurinn virtist vera mikill og mest áberandi svolítið til hægri okkar. Ég popped inn í grafið mitt og fann Platoon yfirmanninn.

"Heyrirðu Boches sparka í gauraganginn þarna?" Ég sagði.

„Já,“ svaraði hann; „Þeir hafa verið að því nokkurn tíma!“

„Komdu,“ sagði ég, „förum eftir skurðinum að limgerðinni þar til hægri - það er næsti punktur þeirra, þarna.“

Svo við rákumst meðfram nú harða, frosnum skurðinum og skrumumst upp að bakkanum fyrir ofan, ströndum yfir túnið að næsta skurði okkar til hægri. Allir voru að hlusta. Spunaspil frá Boche var að spila ótrygga útgáfu af „Deutschland, Deutschland, uber Alles,“ að lokinni, sumir sérfræðingar okkar í munnlíffærunum hefndu sín með snatch af ragtime lögum og eftirlíkingum af þýska laginu. Allt í einu heyrðum við ruglað hróp frá hinum megin. Við stoppuðum öll til að hlusta. Öskrið kom aftur. Rödd í myrkrinu hrópaði á ensku með sterkum þýskum hreim, „Komdu hingað!“ Geggju glaðværðar fór yfir skurðinn á okkur og fylgdi dónalegur útbrot í líffærum í munni og hlátur. Núna, í rólegheitum, ítrekaði einn af liðsmönnum okkar beiðnina: „Komdu hingað!“

„Þú kemur hálfa leið - ég kem hálfa leið,“ flaut út úr myrkrinu.

"Komdu þá!" hrópaði lögreglumaðurinn. „Ég kem meðfram limgerði!“

„Ah! en þið eruð tvö, “kom röddin frá hinni hliðinni.

Jæja, eftir mikla grunsamlega hróp og hrokafullan skurð frá báðum hliðum, fór sergeant okkar eftir vörninni sem hljóp í rétta átt við tvær línur af skurðum. Hann var fljótt úti í augum; en eins og við hlustum öll á andardrátt, heyrðum við fljótlega krampaleg samtal sem átti sér stað þarna úti í myrkrinu.

Núna fór lögreglumaðurinn aftur. Hann hafði nokkra þýska vindla og sígarettur með sér sem hann hafði skipt fyrir nokkra Maconochie og dós af Capstan, sem hann hafði tekið með sér. Sálinni var lokið, en það hafði veitt nauðsynlegan snertingu á aðfangadagskvöld okkar - eitthvað svolítið mannlegt og óvenjulegt.

Eftir margra mánaða vangaveltur og sprengiárásir kom þetta litla þættir sem uppbyggjandi tonic og velkomin léttir á daglegu einhæfni mótmælanna. Það minnkaði ekki hroka okkar eða ákvörðun; en bara settu smá leturmerki í lífi okkar af köldu og raki hatri. Bara á réttum degi, líka að jóladag! En sem forvitinn þáttur var þetta ekkert í samanburði við reynslu okkar á næsta degi.

Á jóladaginn vaknaði ég mjög snemma og kom frá grófu út í gröfina. Það var fullkominn dagur. Falleg, skýlaus blár himinn. Jörðin er hörð og hvítur og hverfur í átt að skóginum í þunnri, lágu lungnu. Það var svo dagur sem alltaf er sýnd af listamönnum á jólakorti - tilvalið jóladagur skáldskapar.

„Hugsaðu um allt þetta hatur, stríð og vanlíðan á degi sem þessum!“ Hugsaði ég með mér. Allur andi jóla virtist vera til staðar, svo mikið að ég man eftir að hafa hugsað: „Þetta ólýsanlega eitthvað í loftinu, þessi tilfinning um frið og velvilja, mun örugglega hafa einhver áhrif á ástandið hér í dag!“ Og ég hafði ekki langt rangt fyrir mér; það gerði það í kringum okkur, alla vega, og ég hef alltaf verið svo ánægð að hugsa til heppni minnar í, í fyrsta lagi, að vera í raun í skotgröfunum á aðfangadag og í öðru lagi að vera á þeim stað þar sem alveg einstakur lítill þáttur átti sér stað.

Allt leit glatt og björt út um morguninn - óþægindin virtust einhvern veginn vera minni; þeir virtust hafa táknað sig í miklum, frostköldum. Þetta var bara sá dagur sem friður var lýst yfir. Það hefði náð svo góðum lokakafla. Ég vildi gjarnan hafa heyrt gífurlega sírenu fjúka. Allir að staldra við og segja: „Hvað var það?“ Sírena sem blæs aftur: útlit lítillar fígúru sem keyrir yfir frosna leðjuna og veifar einhverju. Hann kemst nær - símskeytadrengur með vír! Hann afhendir mér það. Með skjálfandi fingrum opna ég það: „Stríðið af stað, snúið aftur heim. - George, RI“ Skál! En nei, þetta var ágætur, fínn dagur, þetta var allt.

Að ganga um skurðinn lítið síðar og ræða um forvitinn mál um nóttina áður, við urðum skyndilega meðvitaðir um þá staðreynd að við sáum mikið af Þjóðverjum. Höfuðmenn voru að bobbing um og sýna yfir parapet þeirra á kærulausan hátt, og eins og við horfðum þetta fyrirbæri varð meira og meira áberandi.

Heildar Boche-mynd birtist skyndilega á brúnvörðunni og leit í kringum sig. Þessi kvörtun varð smitandi. Það tók „Bert okkar“ ekki langan tíma að vera uppi í sjóndeildarhringnum (það er eitt langt amstur að halda honum alltaf frá því). Þetta var merki um að meiri Boche líffærafræði skyldi birt og þessu svöruðu allir Alf okkar og Bill, þar til, á skemmri tíma en það tekur að segja til, var hálfur tugur eða svo af hverjum stríðsaðilum fyrir utan skotgrafir þeirra og voru að sækja fram hvert í annars manns landi.

Undarlegt sjón, sannarlega!

Ég clambered upp og yfir parapet okkar, og flutti út um svæðið til að leita. Klæddur í leðjuhúfu khaki og með sauðkini og Balaclava hjálm, gekk ég í þröngina um hálfa leið yfir þýska skurðana.

Það var allt sem mér fannst mest forvitinn: hér voru þessar pylsur sem borðuðu illa, sem höfðu kosið að hefja þessa evrópska fracas, og með því hafði komið okkur öll í sömu muddy súrsu eins og sjálfan sig.

Þetta var fyrsta raunverulegt sjónarhornið hjá þeim á nánu fjórðungi. Hér voru þeir - raunverulegir, hagnýtar hermenn þýska hersins. Það var ekki hatursatriði á báðum hliðum þann dag; og enn á okkar hlið, ekki í smástund var vilji til stríðs og vilji til að slá þá slaka á. Það var bara eins og bilið á milli umferða í vinalegum leikjum. Munurinn á gerðinni milli karla okkar og þeirra var mjög merktur. Það var engin andstæða hinna tveggja aðila. Karlar okkar, í klóra búningum sínum á óhreinum, muddy khaki, með ýmsum ólíkum höfuðstólum þeirra úr ullarhelmum, mufflers og battered hattum, voru ljúffengur, opinn, gamansamur söfnun í stað þess að hreinn demeanor og stolid framkoma Huns í grátt-grænn þeirra dofna einkennisbúninga, toppskór og svínakjöt húfur.

Stærsta áhrifin sem ég get gefið af því sem mér fannst var að menn okkar, betri, framúrskarandi, frækari og kærleiksríkar verur, sneru um þessar fávita, ótrúlegar vörur af perverted kulture sem safn af andmælum en skemmtilegum svívirðingum sem höfðu haft fékk að lokum smacked.

"Sjáðu þann þarna, Bill," sagði Bert okkar þegar hann benti á einhvern sérstaklega forvitinn aðila í flokknum.

Ég rölti um meðal þeirra allra og sogaði inn eins mörgum birtingum og ég gat. Tveir eða þrír af Boches virtust hafa sérstakan áhuga á mér og eftir að þeir höfðu gengið um mig einu sinni eða tvisvar með væminn forvitni stimplaðan í andlitið kom einn upp og sagði „Offizier?“ Ég kinkaði kolli, sem þýðir „já“ á flestum tungumálum, og þar að auki get ég ekki talað þýsku.

Þessir djöflar, ég gat séð, vildi allir vera vingjarnlegur; en enginn þeirra átti opna, franka geniality karla okkar. Hins vegar voru allir að tala og hlæja og minjagripa.

Ég sá þýska liðsforinginn, einhvers konar löggjafinn, sem ég ætti að hugsa um, og vera hluti af safnara, ég nefndi honum að ég hafði tekið ímynda sér nokkra af hnöppum hans.

Við báðum þá bæði við hlutina til hverrar annarrar, sem hvorki skildu og samþykktu að gera skiptasamninga. Ég leiddi út vírskrúfana mína og með nokkrum fánlegum snipsi, fjarlægði nokkra hnappa hans og setti þær í vasa mína. Ég gaf honum þá tvær af þeim í skiptum.

Þó að þetta var að fara á babbling guttural sáðlát sem stafar af einum laager-schifters, sagði mér að einhver hugmynd hefði átt sér stað við einhvern.

Skyndilega hljóp einn af Boches aftur í skurðinn sinn og birtist nú þegar með stórum myndavél. Ég stakk upp í blönduðum hópi fyrir nokkrar ljósmyndir og hef síðan viljað hafa sett upp fyrirkomulag til að fá afrit. Engar vísbendingar um rammaútgáfu þessarar myndar eru að taka á sumum mönnum sínum, sem sýna greinilega og ómælanlega aðdáunarbrögðum, hvernig hópur af einföldu ensku gaf upp skilyrðislaust á jóladag til hugrakkur Deutschers.

Síðar fór fundurinn að dreifa; eins og tilfinning um að stjórnvöld báðir aðilar væru ekki mjög áhugasamir um þessa fraternizing virtist skríða yfir samkomuna. Við skildu, en það var greinilegt og vingjarnlegt að skilja að jóladagur væri eftir að ljúka í ró. Síðasti sem ég sá þessa litla atburði var sýn á einn af gunnhlaupum mínum, sem var smá áhugamaður hárgreiðslustjóri í borgaralegu lífi, skoraði óeðlilega langt hár af docile Boche, sem þolinmóður var að knýja á jörðu meðan sjálfvirkur Clippers skrúfur upp á bak við hálsinn.