Por Robert Bernhard, World BEYOND War, Novembro 16, 2020
sacrificio
Sacrificio,
Sangue no altar,
o Altar da Guerra.
Ah, si,
Bo
E País.
Coraxe individual tamén
Estendido ata o límite da vida
ás vidas perdidas,
cornos tristes soprando
a mesma melodía para durmir
como a morte.
Moitos chamárono digno,
polo que non teñen que dicir
a guerra desperdicia as almas,
glamour e gloria
ofrecido aos sobreviventes
en lugar de nomear a ninguén
un sacrificio incompleto.
Oferta aceptada,
Mongers of War continúa
non ensuciarse nin mollarse,
ou ensanguentado,
ou cuberto de suor
de apurar a esperar,
ou do traballo,
ou medo e tensións
de asasinato
correndo polas súas veas.
Todos morremos,
soldados e civís,
para eses Mongers,
polas súas carteiras cheas,
non pola liberdade,
non pola liberdade de ninguén.
Algúns morreron,
e todos choramos entón,
para nós tanto como
os mortos.
E agora, en The Wall,
choramos por aquel,
e aquel,
e aquel,
ese nome en The Wall,
cada nome en The Wall.
Cada nome en The Wall
somos nós.
Choramos entón,
e choramos agora,
non para alguén que o fose
preto ou un anaco de nós,
pero para alguén que o era
cada un de nós,
por "eu".
Cando rimos e cantamos
de deus e gloria,
choramos.
Choramos polo sangue de "eu"
derramado,
derramado no altar de Deus,
o altar de todo deus
algunha vez houbo.
Por cada deus que houbo
tivo un altar de guerra
para que gotee o sangue de "eu",
botar.
Choramos
mesmo como a lista de The Wall
somos nós, somos "eu",
tamén o son os Mongers of War,
que son tan limpos, privilexiados,
libre de gore, vida fácil, rico
con cartos impresos
O sangue "eu" en "eu" escóndese,
con beneficios suficientes para mercar
a todos unha etiqueta de can,
para facernos pensar a todos o "nós"
somos non somos un "eu"
Choramos porque "eu" morre
para un deus cuxo nome
ninguén sabe,
incluso para un deus que o faría
sacrifica ao seu propio fillo,
e permita que o sangue do seu fillo o faga
xustificar máis guerra.
Aleluia, son "eu".
Eu son ti.
Eu son iso.
Eu son o que son o que podo ser.
Aínda que servín e
non estou orgulloso,
aínda o son
agradecido por agradecer,
e benvido sexa benvido a casa.
Necesito que me agradezan
e recibiu a casa.
E mentres choro porque
"Eu" morreu,
Pregúntome por que,
pregúntate por que Deus non morre,
por que non esiximos
ese deus morre
no altar de "eu"
que todos poidamos vivir nun
paz sen guerra,
queréndonos
ata o punto de "eu"
Sobre o autor:
Son o que chamo un curmudgeon hippie retirado cinicamente satírico, que aínda está en paz, amor e cabelo, sobreviviu á purga de cada 60 e 70 das rúas dos hippies que formaban vocalmente esa suposta "revolución". , ao perder a miña inxenuidade crédula, nin venderme converténdome nun yuppie, só funcionaba baixo a mesa (principalmente axudando á xente a cambio de comida e refuxio mentres traballaba, a miña idea de que non tiña impostos por min alimentaría os petos dos políticos ou os seus máquina de guerra con ánimo de lucro: a miña revolución persoal, xa que eu, con TEPT non diagnosticado, fixen autostop durante vinte anos, indo de Alaska a Panamá, buscando sen éxito a un pobo para chamar a familia Volvín á beira do estado) e un lugar onde chamar a casa. Atopei unha "persoa" (máis parecida a ela), unha vez que deixei de moverme, no resort de fontes termais opcional de roupa de 1100 acres no que vivía e traballaba como Noite. Seguridade, a miña muller de agora 31 anos, que traballaba naquel momento na Universidade de Stanford co seu máster en psicoloxía infantil (Robert Plant equivocouse, pensando que as mulleres teñen almas), chegando ao resort os fins de semana, inmediatamente despois de coñecernos deixamos o hedonismo do resort por monogamia para levar rancho rodeado de 15,000 hectáreas de terreo BLM, logo, cunha bolsa de barco completa, estudou para, doutorouse en educación e logo converteuse en profesora en exercicio promovendo a arte na educación, ensinando aos futuros profesores, o noso "lugar" sempre onde queira por soños e signos o Espírito levounos a ser, que a partir deste momento estivo nos Estados Unidos desde que nos coñecemos en 1989.
