por Fred Norman, World BEYOND War, Decembro 30, 2021
Un día, unha nena da clase achegouse á súa profesora e murmurou como se fose un segredo: "Profe, que era a guerra?" A súa profesora suspirou, respondeulle: “Eu vouche contar
un conto de fadas, pero primeiro debo avisar de que non o é
un conto que entenderás; é un conto para adultos -
eles son a pregunta, ti es a resposta - Unha vez..."
Ela dixo, unha vez...
había un país que sempre estivo en guerra
- cada hora de todos os días de cada ano -
glorificaba a guerra e ignoraba os que morreron,
creou os seus inimigos e matou e mentiu,
torturou e asasinou e matou e chorou
ao mundo das necesidades de seguridade, da liberdade e da paz
que agochaba ben a cobiza que fai aumentar os beneficios.
Ficción e fantasía, por suposto, pero imaxínao se podes,
e imaxina tamén os habitantes desa terra de ficción,
os que rían e festexaban e estaban quentes e ben alimentados,
que casaron cos seus namorados e tiveron fillos que dirixían
vidas dos libres nos fogares dos valentes cheos de twitters
e chíos e baldos ocasionais de bichos que falan felices,
toda a familia xogando os papeis de conto de fadas intelixente,
unha verdadeira terra de ficción na que ninguén nunca, nunca
unha vez ao día, fixo calquera esforzo por acabar coas guerras
que fixeron do seu país o país que sempre estivo en guerra.
Imaxinade tamén o inimigo, os que foron bombardeados
e zumbados, arrastrados ás rúas e fusilados, aqueles
cuxas familias foron destruídas, os fillos que vixían
os seus pais mataron, as fillas que viron as súas nais
violados, os pais que se afundiron ao chan como os seus
a vida dos nenos empapaba o chan no que se axeonllaban,
os que serían para sempre o inimigo do país
que estaba sempre en guerra, os que odiarían para sempre
o país que sempre estivo en guerra, e odia a súa xente.
E así o mundo separouse: un medio bañado de feliz
mentiras, unha medio empapada de sangue; as dúas metades a miúdo unha,
indistinguibles para os mortos, indiferentes para os mutilados,
un mundo xigantesco de miseria, de IED, de brazos e pernas,
cadaleitos e funerais, de homes con bágoas, de mulleres de negro,
de estrelas de ouro, estrelas azuis, estrelas e raias, de negro e vermello,
as cores do anarquista, do verde e das bandas de branco,
o odiado e o odio, o temido e o medo, o horror.
Ela dixo, unha vez...
ou palabras para tal efecto, palabras adultas para oídos adultos,
e o neno dixo: "Mestre, non entendo".
e a mestra dixo: “Seino e estou contento. eu
levarache a un outeiro que reflicte o sol de día
e brilla pola noite á luz da lúa. Sempre está brillando.
Está vivo. Nel brillan 6,000 estrelas, 6,000
recordos, 6,000 razóns que as guerras non
entende que hai guerras que nunca máis teremos,
pois neste conto de fadas, un día a xente espertou,
a xente falaba, e o país que sempre tiña
estado en guerra estaba agora en paz, e o inimigo, non
necesariamente amigo, xa non era inimigo, e pouco
os nenos non entendían e o mundo alegrouse".
ao que o neno suplicou: “Llevame a este outeiro.
Desexo andar entre as estrelas e xogar con elas
en paz”.
Érase unha vez, un conto de fadas,
o soño dun mestre, o voto dun escritor
a todos os nenos, non podemos fallar
esa nena - agora é o momento.
© Fred Norman, Pleasanton, CA
