Por Tshepo Phokoje, World BEYOND War, Outubro 21, 2020

Medo

Ah, a túa presenza é paralizante, esas múltiples batallas mentais que gañaches.
O teu feo curmán dubida, anunciando con alegría a túa chegada, pero quen o convidou aquí?

Infiltrádevos nas leiras e nas nacións por igual; as túas raíces afondaron en almas inocentes.
Canto tempo terá que soportar o teu pobo os teus amargos froitos?
Es o xeo que está detrás dos pés dunha futura noiva, o que fai que fuxa do alter

Asustado dun futuro sen lúas de mel previstas.
¿Sabes que deixou atrás a un home cun ego machucado e soños destrozados?
Estabas alí mirando outra serie de soños que se evaporaban cara ao ceo Mentres sen vergoña chiscabas a túa sonrisa sen dentes, facendo bailar a túa vitoria. Entraches furtivamente no xardín de Tombuctú, na mente do seu fillo
Foi despedido dun traballo escaso, pero o único que puido ver era vostede, disfrazado de final
Díxolle que xa estaba feito, sobre o inútil que era
E atopárono colgado dos postes da cabana da súa nai
Coa súa poma favorita atada ao pescozo.
Se foses de cor, serías unha fea sombra de cristais gris e negro para un toque brillante
Mentres levas a capa de orgullo adornada con puntas e anacos espiñentos
Andas cargando unha caixa chea de aspas mentres destrúes a carne ao entrar e saír
O malestar que tes, o corazón latexando, as palmas das mans sudorosas e a boca seca coma o Kalahari

Un apagón despois, despois de chuchar a luz dun espírito ardente.
Un celoso amante golpea á súa muller por mor de querer marchar, o amor morreu, ela quería saír.
Vostede murmuroulle:
Outro home vai tocarlle a delicada pel, bicar os beizos que bicou, comer do mesmo prato no que comiches ”e el críache.
Se non podía telo, ninguén máis o tería, co sangue nas mans, salpicado na camisa branca, un lenzo de dor e pesar, pero xa era demasiado tarde.
Pasará o resto da vida correndo, de si mesmo.

Tshepo Phokoje é un poeta, escritor e activista polos dereitos humanos de Botswana.