Von Nathaniel Smith, 4. März 2024
Geschrieben am 3
In einem Raum mit Regen auf dem Holzdach
Wir warten darauf, dass die Schießerei beginnt
Es sind nicht unsere eigenen Kinder, die die Waffen tragen
noch unsere eigenen Kinder, gegen die Waffen eingesetzt werden
Der Mann, der seinen Finger am Abzug hält
justiert heute Abend das Ziel seiner Kanonen
feilt an den Flügeln seiner Bomber
Er brachte seine Freunde in seine Handfläche
Andernorts halten Menschen die Bulldozer von den Häusern fern
Man versicherte ihnen, sie seien in Sicherheit, außer einer Frau
Unter ihnen wurde gestern das Knien niedergewalzt
von einem Mann mit der Hand am Lenkrad im Sand zerquetscht
Über unserem dünnen Dach dröhnen Donnerschläge oder Flugzeuge
Der prasselnde Regen lässt uns nicht wissen, was
Sie könnten aus den Händen der Götter erklingen
oder von den Männern, die die Bomben im Griff haben
Ein paar große kleine Jungen stolzieren mit ihren Stiefeln im Sand
Ihre glänzenden Spielzeuge glänzen dort drüben in der hohen Sonne
Näher beieinander stolzieren sie durch die alten Straßen
wo sie sich bald im Staub der Morgendämmerung treffen werden
Andere versuchen, die Bomber mit ihren Körpern zurückzuhalten
um herauszufinden, ob der Mann mit den größten Armen in seinen Händen ist
wird seine eigenen in ein in den Sand gehauenes Tal plattmachen
noch mehr auf die anderen häufen, die dort vorher planiert wurden
Durch unser Dach im Regen ertönen Sirenen
Polizei jagt oder Krankenwagen rasen
In der Ferne werden Sirenen in der Nacht schrill und lang ertönen
der Bulldozer, die Nacht der Bomben
Die Männer mit den großen Spielzeugen beherrschen ein müdes Land
Der Moment naht im Staub des Sandes
Sie stolzieren die Hauptstraße der Welt entlang
Hände auf ihren überquellenden Holstern
Wir warten darauf, dass Sie stricken, wir drehen das Zifferblatt
so die Stimme des Mannes mit den Bomben im Herzen
wird die Musik der Streicher nicht übertönen
die Stimme der trauernden Taube im Abendgarten
Warum werden die Großen, die stolzieren, nie niedergeschlagen?
durch den Blitz eines Gottes, durch die Hände der Guten
durch das Zerreißen ihres Herzens
bevor ihre Waffen sprechen können
Mit Regentropfen auf dem Dach in den Straßen
auf den Wellen des Ozeans
Wir machen unseren Frieden, so gut wir können
Frieden mit unserem eigenen Geist
Es bleibt uns nichts anderes übrig, als zu warten
für das Töten, das noch nicht begonnen hat, endet
für den Tag der geduldigen Restauratoren die Feeder der Kinder
noch einmal zurückkehren
