Von Ddarya Fall, World BEYOND War, August 14, 2024

Ein fiktives Werk.

Als Kind liebte ich Dystopien. Mich faszinierte, wie sich die Dinge plötzlich und unerwartet änderten. Ich liebte es, den Heldenmut der Charaktere zu beobachten. Die Widerstandskraft, die angesichts von Zerstörung, Destrukturierung und Zersplitterung intakt blieb. Vor allem ließ ich mich gerne von ihrer Hoffnung inspirieren. Einer Hoffnung, die trotz der Wellen der Zerstörung Widerstand leistet, sich behauptet und nicht aufgibt.

Dystopien waren der Beweis dafür, dass wir, egal welche Hölle und Not uns umgab, die Kraft hatten, wieder aufzustehen.

Ich wollte die Stärke der Helden in mich aufnehmen, ihren Mut und ihre Sturheit. Die Dunkelheit, in der sie badeten, hinderte sie nicht daran, auf das Licht zu hoffen. Ich ließ mich von ihnen inspirieren und überzeugte mich selbst davon, dass ich, egal was draußen passierte, in mir die größere Kraft hätte, Widerstand zu leisten.

Mein Leben war zu einer Dystopie geworden und ich hatte weder Hoffnung noch Widerstandskraft. Ich war nicht stark und hatte das Gefühl, zu sterben. Jeder Tag, der verging, war eine Prüfung. Jeder Tag war eine Herausforderung an den Tod. Mit jedem Tag, der verging, kamen wir ihm näher.

Es fällt mir schwer zu verstehen, wie es dazu kommen konnte. Mein Sudan, mein Nubien, eines der wohlhabendsten und zivilisiertesten Königreiche der Vergangenheit, ist zu Chaos und Zerstörung geworden. Alles scheint unwirklich. Unser früheres Leben, das so weit weg und doch gleichzeitig so gegenwärtig scheint, und unser gegenwärtiges Leben, das nur eine dunkle Fassade unserer schlimmsten Albträume ist.

©Muhammad Mustafa Abu Al-Hassan. Ein 23-jähriger Künstler, der im Sudan lebt.

Ich vermisse mein Nubien, meine so schönen und geschichtsträchtigen Pyramiden. Ich vermisse die Wärme und Freude meines Volkes. Ich vermisse den Tee, der zu jeder Tageszeit serviert wird. Ich vermisse das Lachen der Kinder, die Stärke unserer Mütter, die Wärme unserer Begrüßung, die uns zu einem so gastfreundlichen Volk macht.

Ich vermisse mein Nubien. Sudan, mein Sudan, wie schön es ist, es dir ins Herz zu flüstern.

„Thaura!“

Ich weiß noch, wie wir dieses Wort auf der Straße aus voller Kehle riefen. Ich war draußen und schrie es mit meinen Mitmenschen aus voller Kehle. Thawra, Revolution auf Arabisch, war mehr als ein Wort. Es war eine Hymne. Eine Kraft. Eine Hymne, die unsere Hoffnungen auf eine Revolution enthielt. Wir Frauen hatten diese Revolution angeführt. Wir waren bereit zu sterben. Wir wollten ein neues Leben, einen neuen Sudan, den wir mithilfe der Revolution aufbauen konnten. Wir waren bereit, unser Leben dafür zu opfern, unser Durst nach einer Revolution war unstillbar.

Thawra war ein Hauch frischer Luft. Den Unterdrückern wurde der Krieg erklärt. Eine Rückeroberung unseres Landes. Ein neuer Sudan, aufgebaut von mutigen, patriotischen jungen Menschen.

Unsere Mobilisierung trug Früchte. Ein neues Regime wurde eingesetzt, wenn auch ein Übergangsregime. Doch wer hätte gedacht, dass von ihm der Schrecken ausgehen würde? Wer hätte gedacht, dass noch düsterere Töne folgen würden.

©Muhammad Mustafa Abu Al-Hassan. Ein 23-jähriger Künstler, der im Sudan lebt.

15. April 2023. Dieses Datum scheint mit heißer Tinte auf meine Haut geschrieben zu sein. Der Tag, an dem alles auf den Kopf gestellt wurde. Der Tag, an dem alles auseinanderfiel.

Ich hätte nie gedacht, dass sich die Dinge so schnell ändern könnten. Ich erinnere mich an die Waffen. Die Schreie draußen. Die Verzweiflung in der Luft. Ich erinnere mich, wie ich die Tür zu meinem Haus doppelt abschloss. Ich erinnere mich an meine ziellosen Bewegungen, wie ich nach Messern suchte und jede Waffe zum Schutz zusammensuchte.

Ich hatte das Gefühl, als wäre meine Welt auf den Kopf gestellt worden. Die Planeten standen nicht mehr in derselben Richtung. Derealisierung. Das Wort kam mir in den Sinn. Es passte zu meinem Unbehagen. Es war unwirklich. Diese Realität war nicht meine. Mein Sudan konnte nicht so tief gesunken sein. Mein Leben konnte sich nicht so sehr ändern.

Der Lärm der Fernsehberichte über den anhaltenden Krieg wurde unerträglich. Wir denken oft, dass bestimmte Unglücke nur anderen passieren. Ich hatte lange Kriegsberichte verfolgt. Mein eigenes Land hat Kriege überlebt. Aber unsere Revolution! Thawra, schrien wir aus vollem Hals. Ein neuer Sudan war in greifbarer Nähe! Aber nicht dieses aktuelle Chaos!

Die Zeit half nicht weiter. Es wurde immer schlimmer. Die Medienberichterstattung nahm allmählich ab. Die Solidarität folgte. Wir waren jetzt nur noch Zahlen. Der Horror nahm zu. Staatliche Akteure vermehrten sich und wir Zivilisten, die um nichts gebeten hatten, sahen zu, wie uns nach und nach das Leben genommen wurde. Es war unwirklich.

©Muhammad Mustafa Abu Al-Hassan. Ein 23-jähriger Künstler, der im Sudan lebt.

Hoffnung war nur ein Wort, aber sie ist selbst in völliger Dunkelheit hartnäckig. Ich versuchte mit dem zu kämpfen, was ich hatte. Ich öffnete eine Seite, auf der ich von meinem Alltag als junge Frau in einem Land berichtete, in dem Krieg herrschte. Ein Krieg, den wir nicht gewollt hatten. Ein Krieg, der unsere Hoffnungen einschränkt.

Wenn wir Bilder vom Krieg zeigen, zeigen wir nur Bilder der Zerstörung. Das Leid derer, die ihn erlebt haben, wird ignoriert. Derer, die alles verlieren. Derer, die sich selbst verlieren. Derer, die sich nicht mehr erlaubten zu träumen, die in Erwartung des Todes lebten.

Es war dystopisch.

Der Gestank des Todes lag in der Luft. Zuerst waren es Menschen, von deren Existenz wir nicht einmal wussten. Immer mehr Menschen aus unserem Umfeld erliegen dem Tod. Freunde. Kollegen. Geliebte. Krieg ist ein Angriff auf das Leben im Allgemeinen.

Unsere Lage wurde immer schlimmer. Es gab Berichte über Vergewaltigungen. Krankenhäuser wurden zerstört. Die Zahl der Flüchtlinge stieg. Laut internationalen Berichten haben wir die höchste Zahl an Vertriebenen. Ich wünschte, die Leute wüssten, was das bedeutet. Tausende Menschen verlassen ihre Häuser, ihre Herde in der Hoffnung auf Sicherheit, die sie nicht sicher zu bekommen wissen. Leichnam wird aufgereiht aufgereiht. Täglich Massaker.

Das haben wir nicht verdient. Das war nicht richtig.

©Muhammad Mustafa Abu Al-Hassan. Ein 23-jähriger Künstler, der im Sudan lebt.

Ich war nicht so stark wie eine Heldin in einem dystopischen Film. Ich fühlte mich schwach, verletzlich. Ich hatte ständig Angst, vergewaltigt, getötet oder zerstört zu werden. Mein schönes Land, in dem Freudenlieder erklangen, war zu einer Blutlache geworden. Das Missverständnis zwischen zwei Generälen führte uns in die Hölle.

Thawra war nur ein schwaches Echo.

Die Hungersnot nahm zu. Bis September, so hieß es, würden 2.3 Millionen Menschen verhungern. Zahlen, Zahlen, Zahlen! Dahinter standen Menschen, die ein Recht auf Leben hatten und ihm dieses genommen wurde.

Mein Nubia, wie konnte es soweit kommen?

Mein Nubia, meine Liebe, wenn ich durchhalte, dann für dich.

Also schrieb ich. Ich schrieb wie ein Roboter. Ich teilte unsere Verzweiflung, unsere Angst. Schreiben ist eine mächtige Waffe gegen Tyrannen. Durch meine Worte erledigte ich sie mit unsichtbaren Kugeln.

©Muhammad Mustafa Abu Al-Hassan. Ein 23-jähriger Künstler, der im Sudan lebt.

Gemeinsam mit anderen Journalistenkollegen dokumentieren und entlarven wir die Lage. Im Sudan herrscht Krieg, und auch wenn die Welt scheinbar wegschauen will, bleiben wir standhaft. Wir mussten durchhalten, um uns durch das Schreiben wieder aufzubauen.

Es war sowohl ein Akt der Therapie als auch ein Akt der Denunziation. Das Schlimmste war das Schweigen. Das Schweigen über unser Leiden. Die Gleichgültigkeit. Das Ausbleiben einer Reaktion. Als ob unser Leben wertlos wäre. Ich wollte der Welt zuschreien, dass wir existieren und die Hölle erleiden. Ich wollte schreien und die Welt erschüttern.

Tausende Menschen sterben im Sudan und niemanden scheint es zu interessieren. Niemanden scheint es zu interessieren.

Ich wollte der Welt zurufen, dass wir Menschen sind. Dass wir das Leben genauso lieben wie sie. Ich möchte, dass sie wissen, wie widerstandsfähig wir sind, dass sie für uns einstehen. Ich möchte, dass die Welt weiß, dass wir wichtig sind.

Ich möchte, dass sie wütend sind über das, was wir durchmachen.

Nachts erlaube ich mir zu träumen. Trotz der Dunkelheit der Nacht sind die Sterne da, um uns an die Hoffnung zu erinnern.

Hoffe ich.

Ich verbinde mich wieder mit meinem Nubia.

Ich mache ihr Versprechungen.

Eines Tages wird das alles ein Ende haben.

Eines Tages werden wir zu unserem alten Leben zurückkehren.

Der Frieden wird zurückkehren.

Eines Tages wird der Sudan wiedergeboren und wiederaufgebaut werden.

 
Taura!

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