Aufzählungszeichen & Billets

Hier ist ein Bericht über den Weihnachtsstillstand aus einem Buch, das von jemandem geschrieben wurde, der dort war:

Bullets & Billets von Bruce Bairnsfather   Projekt Guttenberg

KAPITEL VIII

WEIHNACHTSABEND —— EINE LULL IM HASS—
BRITON CUM BOCHE

Kurz nach den im vorigen Kapitel beschriebenen Aktivitäten verließen wir die Gräben für unsere üblichen Tage in Knüppeln. Es war kurz vor dem Weihnachtstag, und wir wussten, dass es auf unser Los fallen würde, am 23. Dezember wieder in den Schützengräben zu sein, und dass wir infolgedessen unser Weihnachtsfest dort verbringen würden. Ich erinnere mich, dass ich damals sehr wenig Glück hatte, da alles, was in der Natur der Weihnachtsfeierlichkeiten lag, offensichtlich auf den Kopf geschlagen wurde. Wenn ich jetzt auf alles zurückblicke, hätte ich diesen einzigartigen und seltsamen Weihnachtstag für nichts verpasst.

Nun, wie ich bereits sagte, sind wir am 23. wieder "reingegangen". Das Wetter war jetzt sehr schön und kalt geworden. Der Morgen des 24. brachte einen vollkommen ruhigen, kalten, frostigen Tag. Der Geist von Weihnachten begann uns alle zu durchdringen; Wir haben versucht, Mittel und Wege zu finden, um den nächsten Tag, Weihnachten, in gewisser Weise anders zu gestalten als andere. Einladungen von einem Unterstand zum anderen für verschiedene Mahlzeiten begannen zu zirkulieren. Heiligabend war wetterbedingt alles, was Heiligabend sein sollte.

Es wurde mir in Rechnung gestellt, an diesem Abend etwa eine Viertelmeile links in einem Unterstand zu erscheinen, um etwas Besonderes bei Grabenabenden zu haben - nicht ganz so viel Mobbing und Maconochie wie gewöhnlich. Eine Flasche Rotwein und ein Gemisch aus Konserven von zu Hause stellten sie in ihrer Abwesenheit dar. Der Tag war völlig frei von Beschuss gewesen, und irgendwie hatten wir alle das Gefühl, dass auch die Boches ruhig sein wollten. Es gab eine Art unsichtbares, immaterielles Gefühl, das sich über den gefrorenen Sumpf zwischen den beiden Linien erstreckte und sagte: „Dies ist Heiligabend für uns beide -etwas gemeinsam."

Gegen 10 pm machte ich mich aus dem geselligen Einbaum links von unserer Linie zurück und ging zu meinem eigenen Lager zurück. Als ich an meinem eigenen Graben ankam, sah ich einige der Männer und alle sehr fröhlich. Es wurde viel gesungen und geredet, Witze und Jibes an unserem neugierigen Heiligabend waren, im Gegensatz zu allen früheren, in der Luft. Einer meiner Männer wandte sich an mich und sagte:

"Sie können sie ganz einfach hören, Sir!"

"Höre was?" Ich erkundigte mich.

„Die Deutschen dort drüben, Sir; 'Ohr' sie singen und spielen in einer Band oder so. "

Ich hörte zu - weit draußen auf dem Feld, zwischen den dunklen Schatten dahinter, konnte ich das Murmeln von Stimmen hören, und ein gelegentlicher Ausbruch eines unverständlichen Liedes würde in der frostigen Luft schweben. Der Gesang schien etwas laut zu unserer Rechten zu sein. Ich tauchte in mein Loch und fand den Zugführer.

"Hören Sie die Boches dort drüben diesen Schläger aufwirbeln?" Ich sagte.

"Ja", antwortete er; "Sie sind schon einige Zeit dabei!"

"Komm schon", sagte ich, "lass uns den Graben entlang zur Hecke dort rechts gehen - das ist der nächste Punkt zu ihnen dort drüben."

Also stolperten wir über unseren jetzt harten, gefrosteten Graben und kletterten auf das Ufer oben, schritt über das Feld zu unserem nächsten Graben rechts. Alle hörten zu. Eine improvisierte Boche-Band spielte eine prekäre Version von „Deutschland, Deutschland, über Alles“, an deren Ende sich einige unserer Mundharmonnexperten mit Ragtime-Songs und Imitationen der deutschen Melodie revanchierten. Plötzlich hörten wir ein verwirrtes Geschrei von der anderen Seite. Wir alle hörten zu. Der Ruf kam wieder. Eine Stimme in der Dunkelheit rief auf Englisch mit einem starken deutschen Akzent: "Komm her!" Eine Welle der Freude fegte über unseren Graben, gefolgt von einem unhöflichen Ausbruch von Mundorganen und Lachen. In einer Pause wiederholte einer unserer Sergeants die Bitte: "Komm her!"

"Sie kommen auf halbem Weg - ich komme auf halbem Weg", schwebte aus der Dunkelheit.

"Komm schon!" schrie der Sergeant. "Ich komme die Hecke entlang!"

"Ah! aber Sie sind zu zweit “, kam die Stimme von der anderen Seite zurück.

Nun, ohnehin ging unser Sergeant nach viel verdächtigem Geschrei und spöttischem Spott von beiden Seiten an der Hecke entlang, die rechtwinklig zu den beiden Grabenlinien verlief. Er war schnell außer Sicht; Aber als wir alle in atemloser Stille zuhörten, hörten wir bald ein krampfhaftes Gespräch draußen in der Dunkelheit.

Jetzt kehrte der Sergeant zurück. Er hatte ein paar deutsche Zigarren und Zigaretten dabei, die er gegen ein paar Maconochies und eine Dose Capstan eingetauscht hatte, die er mitgenommen hatte. Die Sitzung war vorbei, aber sie hatte unserem Heiligabend genau die erforderliche Note verliehen - etwas, das ein wenig menschlich und ungewöhnlich war.

Nach monatelangem rachsüchtigem Beschneiden und Beschuss kam diese kleine Episode als belebendes Tonikum und als willkommene Erleichterung für die tägliche Monotonie des Antagonismus. Es minderte unsere Leidenschaft und Entschlossenheit nicht; aber setzen Sie einfach ein kleines menschliches Interpunktionszeichen in unser kühles und feuchtes Leben. Auch am richtigen Tag - Heiligabend! Aber als eine merkwürdige Episode war dies nichts im Vergleich zu unserer Erfahrung am nächsten Tag.

Am Weihnachtsmorgen erwachte ich sehr früh und stieg aus meinem Graben in den Graben. Es war ein perfekter Tag. Ein schöner, wolkenloser blauer Himmel. Der Boden ist hart und weiß und schwindet in einem dünnen, tief liegenden Nebel in Richtung Holz. Es war ein Tag, wie ihn Künstler auf Weihnachtskarten immer wieder vor Augen haben - der ideale Weihnachtstag der Fiktion.

"Lust auf all diesen Hass, Krieg und Unbehagen an einem Tag wie diesem!" Ich dachte mir. Der ganze Geist von Weihnachten schien da zu sein, so sehr, dass ich mich daran erinnere, dass ich gedacht habe: „Dieses unbeschreibliche Etwas in der Luft, dieses Gefühl von Frieden und gutem Willen, wird sicherlich einen Einfluss auf die heutige Situation hier haben!“ Und ich habe mich nicht weit geirrt; es war jedenfalls um uns herum, und ich war immer so froh, an mein Glück zu denken, zum einen tatsächlich am Weihnachtstag in den Schützengräben zu sein und zum anderen an der Stelle zu sein, an der eine ziemlich einzigartige kleine Episode stattfand.

An diesem Morgen sah alles fröhlich und hell aus - die Beschwerden schienen irgendwie geringer zu sein; sie schienen sich in intensiver, frostiger Kälte verkörpert zu haben. Es war genau die Art von Tag, an dem der Frieden erklärt wurde. Es hätte so ein gutes Finale gemacht. Ich hätte gerne plötzlich eine riesige Sirene geblasen. Alle sollten anhalten und sagen: "Was war das?" Sirene bläst wieder: Erscheinung einer kleinen Gestalt, die über den gefrorenen Schlamm läuft und etwas winkt. Er kommt näher - ein Telegraphenjunge mit einem Draht! Er gibt es mir. Mit zitternden Fingern öffne ich es: "Krieg ab, kehre nach Hause zurück. - George, RI" Prost! Aber nein, es war ein schöner, schöner Tag, das war alles.

Als wir etwas später durch den Graben gingen und die neugierige Angelegenheit der Nacht zuvor besprachen, wurde uns plötzlich bewusst, dass wir viele Hinweise auf Deutsche sahen. Köpfe wackelten und zeigten auf rücksichtslose Weise ihre Brüstung, und als wir sahen, wurde dieses Phänomen immer ausgeprägter.

Eine vollständige Boche-Gestalt erschien plötzlich auf der Brüstung und sah sich um. Diese Beschwerde wurde ansteckend. Es dauerte nicht lange, bis „Our Bert“ auf der Skyline war (es ist eine lange Mühe, ihn jemals davon abzuhalten). Dies war das Signal für die Offenlegung weiterer Boche-Anatomie, und alle unsere Alfs und Bills antworteten darauf, bis sich in kürzerer Zeit als nötig ein halbes Dutzend der Kriegführenden außerhalb ihrer Gräben befanden rückten im Niemandsland aufeinander zu.

Ein seltsamer Anblick, wirklich!

Ich kletterte über unsere Brüstung und ging über das Feld hinaus, um nachzusehen. Ich trug einen schlammigen Anzug aus Khaki und trug einen Schaffellmantel und einen Balaclava-Helm. Ich drängte mich auf halbem Weg zu den deutschen Schützengräben.

Es fühlte sich alles sehr merkwürdig an: hier waren diese Wurst fressenden Kerle, die sich entschieden hatten, diese höllischen europäischen Streitereien zu beginnen, und hatten uns damit alle in dieselbe schlammige Gurke gebracht wie sie.

Dies war mein erster Blick aus nächster Nähe. Hier waren sie - die eigentlichen praktischen Soldaten der deutschen Armee. An jenem Tag befand sich an keiner Seite ein Hassatom; und doch war auf unserer Seite der Wille zum Krieg und der Wille, sie zu schlagen, nicht für einen Moment entspannt. Es war genau wie der Abstand zwischen den Runden in einem freundlichen Boxkampf. Der Typunterschied zwischen unseren Männern und ihren Männern war sehr ausgeprägt. Es gab keinen Gegensatz zwischen den beiden Parteien. Unsere Männer in ihren kratzigen Kostümen aus schmutzigem, schlammigem Khaki und ihren verschiedenen Kopfbedeckungen aus Wollhelmen, Schalldämpfern und zerschlagenen Hüten waren eine unbeschwerte, offene, humorvolle Kollektion, im Gegensatz zu dem düsteren Auftreten der Hunnen ihre graugrünen Uniformen, Spitzenstiefel und Schweinefleischhüte.

Der kürzeste Effekt, den ich für meinen Eindruck erwecken konnte, war, dass unsere Männer, überlegene, breitmütigere, offenere und liebenswerte Wesen, diese verblichenen, einfallslosen Produkte der perversen Kultur als eine Reihe von verwerflichen, aber amüsanten Wahnsinnigen ansahen, deren Köpfe dies hatten habe irgendwann geschlagen zu werden.

„Schau dir das da drüben an, Bill“, sagte unser Bert, als er auf ein besonders neugieriges Mitglied der Partei hinwies.

Ich schlenderte zwischen ihnen herum und saugte so viele Eindrücke wie möglich ein. Zwei oder drei der Boches schienen besonders an mir interessiert zu sein, und nachdem sie ein- oder zweimal mit mürrischer Neugier um ihre Gesichter herumgegangen waren, kam einer und sagte: "Offizier?" Ich nickte mit dem Kopf, was in den meisten Sprachen „Ja“ bedeutet, und außerdem kann ich kein Deutsch.

Diese Teufel, ich konnte sehen, wollten alle freundlich sein; aber keiner von ihnen besaß die offene, offene Genialität unserer Männer. Alle redeten und lachten und jagten die Jagd.

Ich entdeckte einen deutschen Offizier, eine Art Leutnant, den ich denken sollte, und da ich ein bisschen Sammler war, verriet ich ihm, dass ich einige seiner Knöpfe gern gesehen hatte.

Wir sagten dann beide Dinge, die keiner verstand, und stimmten zu, einen Tausch durchzuführen. Ich holte meine Drahtscheren heraus und zog mit ein paar geschickten Schnipseln ein paar Knöpfe heraus und steckte sie in meine Tasche. Ich gab ihm dann zwei von mir im Austausch.

Während dies ein plätscherndes Ejakulationen war, das von einem der Lagerläufer ausging, erzählte er mir, dass jemandem eine Idee gekommen war.

Plötzlich rannte einer der Bocher in seinen Graben zurück und erschien mit einer großen Kamera. Ich habe in einer gemischten Gruppe mehrere Fotos gemacht und seitdem wünschte ich mir, ich hätte ein Arrangement für ein Exemplar festgelegt. Zweifellos rahmen gerahmte Editionen dieses Fotos auf einigen Hunnenpatronen eine Rolle und zeigen klar und unverkennbar bewundernde Zuschauer, wie eine Gruppe perfider Engländer sich am Weihnachtstag bedingungslos den tapferen Deutschern ergeben hat.

Langsam zerstreute sich das Treffen; ein Gefühl, dass die Behörden auf beiden Seiten von dieser Verbrüderung nicht sehr begeistert waren, schien sich über die Versammlung zu schleichen. Wir trennten uns, aber es herrschte ein klares und freundliches Verständnis, dass der Weihnachtstag in Ruhe gelassen werden sollte. Das letzte, was ich von dieser kleinen Affäre sah, war die Vision eines meiner Maschinengewehrschützen, der im bürgerlichen Leben so etwas wie ein Amateure-Friseur war und das unnatürlich lange Haar eines gefügigen Boche abschneidet, der während der Automatik geduldig auf dem Boden kniete Clippers krochen in seinen Nacken.