Af Ddarya Fall, World BEYOND WarAugust 14, 2024

Et fiktionsværk.

Som barn elskede jeg dystopier. Jeg var fascineret af den måde, tingene pludselig ændrede sig på på uventede måder. Jeg elskede at observere karakterernes heltemod. Den modstandskraft, der forblev intakt i lyset af ødelæggelse, destrukturering og disartikulation. Frem for alt kunne jeg godt lide at blive inspireret af deres håb. Et håb, der trods ødelæggelsesbølgerne gør modstand, gør sig gældende og ikke giver op.

Dystopier var beviset på, at uanset hvilket helvede eller modgang der var omkring os, var der i os styrken til at rejse sig igen.

Jeg ville drikke heltenes styrke, deres mod og stædighed. Mørket de badede i forhindrede dem ikke i at håbe på lyset. Jeg hentede inspiration fra dem og overbeviste mig selv om, at uanset hvad der skete på ydersiden, ville der være større styrke i mig til at modstå.

Mit liv var blevet en dystopi, og jeg havde hverken håb eller modstandskraft. Jeg var ikke stærk, og jeg følte, at jeg var ved at dø. Hver dag, der gik, var en prøve. Hver dag var en udfordring til døden. For hver dag der gik, kom vi tættere på det.

Det er svært for mig at forstå, hvordan det kom til det her. Mit Sudan, mit Nubia, et af fortidens mest velstående og civiliserede kongeriger, er blevet til kaos og ødelæggelse. Alt virker uvirkeligt. Vores tidligere liv, som virker så langt væk og alligevel så nærværende på samme tid, og vores nuværende liv, som blot er en mørk facade af vores værste mareridt.

©Muhammad Mustafa Abu Al-Hassan. En 23-årig kunstner bosat i Sudan.

Jeg savner mit Nubia, mine pyramider så smukke og gennemsyret af historie. Jeg savner varmen og glæden hos mit folk. Jeg savner den te, der serveres på alle tidspunkter af dagen. Jeg savner børnenes latter, vores mødres styrke, den varme modtagelse, der gør os til et så gæstfrit folk.

Jeg savner min Nubia. Sudan, mit Sudan, hvor er det behageligt at hviske det i dit hjerte.

"Thawra!"

Jeg kan huske, at det ord blev råbt helt i lungerne i gaderne. Jeg var udenfor og råbte det helt i top med mine jævnaldrende. Thawra, Revolution på arabisk, var mere end et ord. Det var en hymne. En kraft. En hymne, der indeholder vores håb om revolution. Vi kvinder havde ledet denne revolution. Vi var klar til at dø. Vi ønskede et nyt liv, et nyt Sudan, som revolutionen ville hjælpe os med at opbygge. Klar til at ofre vores liv for, vores tørst efter revolution var uudslukkelig.

Thawra var et frisk pust. En krig erklæret mod undertrykkerne. En generobring af vores land. Et nyt Sudan bygget af modige, patriotiske unge mennesker.

Vores mobilisering bar frugt. Et nyt regime blev indført, om end et overgangsregime, men hvem ville have troet, at rædslen ville komme fra dem? Hvem havde troet, at mørkere toner ville følge.

©Muhammad Mustafa Abu Al-Hassan. En 23-årig kunstner bosat i Sudan.

15. april 2023. Denne dato ser ud til at være skrevet med varmt blæk på min hud. Den dag, hvor alting vendte op og ned. Den dag det hele faldt fra hinanden.

Jeg troede aldrig, at tingene kunne ændre sig så hurtigt. Jeg husker våbnene. Skrigene udenfor. Fortvivlelsen i luften. Jeg kan huske, at jeg dobbeltlåste døren til mit hus. Jeg husker mine uberegnelige bevægelser, hvor jeg ledte efter knive, samlede ethvert beskyttelsesvåben.

Jeg følte det, som om min verden var blevet vendt på hovedet. Planeterne flugtede ikke længere i samme retning. Derealisering. Ordet kom til at tænke på. Det matchede mit utilpashed. Det var uvirkeligt. Denne virkelighed var ikke min. Mit Sudan kunne ikke være sunket så lavt. Mit liv kunne ikke ændre sig så meget.

Lyden af ​​tv-reportage om den igangværende krig blev uudholdelig. Vi tror ofte, at visse ulykker kun sker for andre. Jeg havde længe fulgt krigsrapporter. Mit eget land har overlevet krige. Men vores revolution! Thawra, råbte vi helt i top. Et nyt Sudan var inden for vores rækkevidde! Men ikke dette nuværende rod!

Tiden hjalp ikke sagen. De gik fra ondt til værre. Mediedækningen faldt gradvist. Solidariteten fulgte trop. Vi var nu kun tal. Rædselen var stigende. Statsaktører blev flere, og vi civile, der ikke havde bedt om noget, så vores liv gradvist blive taget væk. Det var uvirkeligt.

©Muhammad Mustafa Abu Al-Hassan. En 23-årig kunstner bosat i Sudan.

Håb var kun et ord, men hvor er det vedholdende selv i totalt mørke. Jeg prøvede at kæmpe med det, jeg havde. Jeg åbnede en side, der deler mit daglige liv som ung kvinde, der bor i et land, hvor en krig var i gang. En krig vi ikke bad om. En krig, der begrænser vores håb.

Når vi viser billeder af krig, viser vi kun billeder af ødelæggelse. Lidelsen for dem, der gennemlevede det, ignoreres. Dem, der mister alt. Dem, der ender med at miste sig selv. Dem, der ikke længere tillod sig selv at drømme, som levede i forventning om døden.

Det var dystopisk.

Dødsstanken hang i luften. Først var det mennesker, vi ikke engang vidste eksisterede. Flere og flere bukker under i vores kreds. Venner. Kolleger. kære. Krig er et angreb på livet generelt.

Vores situation blev værre. Der blev anmeldt voldtægter. Hospitaler ødelagt. Antallet af flygtninge voksede. Internationale rapporter siger, at vi har det højeste antal fordrevne. Jeg ville ønske, at folk vidste, hvad det betød. Tusindvis af mennesker forlader deres hjem, deres ildsteder, i håbet om en sikkerhed, de ikke er sikre på at opnå. Lige blottet for liv stod i kø. Daglige massakrer.

Det har vi ikke fortjent. Det var ikke rigtigt.

©Muhammad Mustafa Abu Al-Hassan. En 23-årig kunstner bosat i Sudan.

Jeg var ikke så stærk som en heltinde i en dystopisk film. Jeg følte mig svag, sårbar. Jeg var konstant bange for at blive voldtaget, dræbt, ødelagt. Mit smukke land, hvor glædessange rungede, var blevet til en blodpøl. Misforståelsen mellem to generaler førte os ind i helvede.

Thawra var kun et svagt ekko.

Hungersnøden voksede. I september, sagde de, ville 2.3 millioner mennesker sulte ihjel. Tal, tal, tal! Bag dem stod mennesker med ret til liv, som blev frataget det.

Min Nubia, hvordan kom det til det her?

Min Nubia, min elskede, hvis jeg hænger ved, er det til dig.

Så jeg skrev. Jeg skrev robotisk. Jeg delte vores fortvivlelse, vores rædsel. At skrive er et stærkt våben mod tyranner. Gennem mine ord afsluttede jeg dem med usynlige kugler.

©Muhammad Mustafa Abu Al-Hassan. En 23-årig kunstner bosat i Sudan.

Sammen med andre journalistkolleger udfører vi dokumentations- og opsigelsesarbejde. Der foregår en krig i Sudan, og selvom verden ser ud til at ville vende det blinde øje til, står vi fast. Vi måtte holde fast ved at skrive for at genopbygge os selv.

Det var både en terapihandling og en fordømmelseshandling. Det sværeste var stilheden. Tavsheden af ​​vores lidelse. Ligegyldigheden. Den manglende reaktion. Som om vores liv var værdiløse. Jeg ville skrige til verden, at vi eksisterer og lider helvede. Jeg ville skrige og ryste verden.

Tusindvis af mennesker dør i Sudan, og ingen ser ud til at bekymre sig. Ingen så ud til at bryde sig.

Jeg ville råbe til verden, at vi er mennesker. At vi elsker livet lige så meget, som de gør. Jeg vil gerne have, at de ved, hvor modstandsdygtige vi er, til at stå op for os. Jeg vil gerne have, at verden skal vide, at vi betyder noget.

Jeg vil gerne have, at de bliver rasende over det, vi går igennem.

Om natten tillader jeg mig selv at drømme. På trods af nattens mørke er stjernerne der for at minde os om håb.

Jeg håber.

Jeg genopretter forbindelsen til min Nubia.

Jeg lover hende.

En dag vil alt dette ende.

En dag vender vi tilbage til vores gamle liv.

Fred vil vende tilbage.

En dag vil Sudan blive genfødt, genopbygget.

 
Thawra!

**************

**************