di Fred Norman, World BEYOND War, Dicembre 30, 2021
Un ghjornu, una zitella di a classa si avvicinò à u so maestru è bisbigliava cum'è un sicretu: "Maestru, chì era a guerra?" U so maestru suspirò, rispose: "A vi dicu
un conte di fata, ma vi deve avvistà prima chì ùn hè micca
un conte chì capirete; hè una storia per adulti -
sò a quistione, tu sì a risposta - Una volta ... "
Ella disse, una volta...
ci era un paese chì era sempre in guerra
- ogni ora di ogni ghjornu di ogni annu -
glorificava a guerra è ignorava quelli chì sò morti,
hà criatu i so nemici è hà macellatu è mentitu,
hà torturatu è assassinatu è macellatu è pienghje
à u mondu di i bisogni di sicurità, di libertà è di pace
chì piattava bè l'avidità chì face cresce i prufitti.
Fiction è fantasia, sicuru, ma imaginate se pudete,
è imagine ancu l'abitanti di quella terra fittizia,
quelli chì ridianu è facianu festa è eranu caldi è ben nutriti,
chì anu maritatu i so amori è avianu figlioli chì guidanu
vite di i liberi in case di i bravi pieni di twitter
è tweets è bleats occasionali di critters parlanti felici,
tutta a famiglia ghjucanu tutti i roli di fiaba intelligente,
una vera terra finta in quale nimu mai, mai
una volta in ogni ghjornu, hà fattu ogni sforzu per finisce e guerri
chì facia di u so paese u paese chì era sempre in guerra.
Imagine ancu u nemicu, quelli chì sò stati bombardati
è droned, trascinatu in i carrughji è sparati, quelli
e so famiglie sò state distrutte, i figlioli chì anu vistu
i so babbi ammazzanu, e figliole chì anu vistu a so mamma
violatu, i genitori chì affundò à a terra cum'è i so
a vita di i zitelli hà imbulighjatu a terra nantu à quale si inginocchiavanu,
quelli chì sarianu per sempre u nemicu di u paese
chì era sempre in guerra, quelli chì odianu per sempre
u paese chì era sempre in guerra, è odia a so ghjente.
È cusì u mondu spartitu : una mità bagnata in felice
bugie, una meza inzuppata di sangue; e duie mità spessu una,
indistinguibile à i morti, indifferenti à i mutilati,
un mondu gigantesco di miseria, di IED, di braccia è gambe,
bare è funerali, d'omi in lacrime, di donne in neru,
di stelle d'oru, stelle blu, stelle è strisce, di neru è rossu,
i culori di l'anarchicu, di verde è bande di biancu,
l'odiatu è l'odiu, u temutu è u timore, l'orrore.
Ella disse, una volta...
o parolle in questu sensu, parolle adulte per l'arechje adulte,
è u zitellu disse: "Maestru, ùn capiscu micca".
è u prufessore hà dettu: "Sò è sò cuntentu. I
vi purterà à una muntagna chì riflette u sole di ghjornu
è splende di notte in lu chiaru di luna. Sempre brilla.
Hè vivu. Nantu à ellu 6,000 6,000 stelle scintillanu, XNUMX XNUMX
ricordi, 6,000 mutivi chì i guerri ùn avete micca
capisce chì sò guerri chì ùn averemu mai più,
perchè in stu conte di fata, un ghjornu a ghjente si svegliò,
a ghjente parlava, è u paese chì avia sempre
statu in guerra era avà in pace, è u nemicu, micca
necessariamente amicu, ùn era più nemicu, è pocu
i zitelli ùn anu micca capitu, è u mondu si rallegrava ".
à quale u zitellu li dumandò: «Pigliatemi à sta muntagna.
Vogliu camminà trà e stelle è ghjucà cun elli
in pace".
C'era una volta - un conte di fata,
un sognu di maestru, un votu di scrittore
à i zitelli tutti - ùn pudemu micca fallu
quella zitella - u tempu hè avà.
© Fred Norman, Pleasanton, CA
