by WingMakers, Setembre 4, 2021
Els àngels s’han de confondre amb la guerra.
Ambdues parts pregant per protecció,
no obstant això, algú sempre es fa mal.
Algú mor.
Algú plora tan profund
perden el seu estat aquós.
Els àngels s’han de confondre amb la guerra.
A qui poden ajudar?
A qui poden aclarir?
De qui fan pietat als despietats?
No s’escolta cap crit modest.
No es pot sentir dolor inoxidable.
Tot està clar per als àngels
excepte a la guerra.
Quan em vaig despertar amb aquesta veritat,
era d'un somni que vaig tenir ahir a la nit.
Vaig veure dos àngels conversant en un camp
d’esperits infantils que s’aixequen com fum de plata.
Els àngels lluitaven entre ells
sobre quin costat tenia raó,
i que estava malament.
Qui va iniciar el conflicte?
De sobte, els àngels es van tranquil·litzar
com un pèndol aturat,
i van llançar la seva compassió
al fum que puja
d’ànimes que portaven la filigrana de la guerra.
Es van girar cap a mi amb aquells ulls
de la biblioteca de Déu,
i totes les peces caigudes
van ser criats a l'uníson,
entrellaçats com la respiració
de flames en un forn sagrat.
Res a la guerra no arriba a la destrucció,
però la il·lusió de la separació.
He sentit parlar això tan clarament que només he pogut
escriviu-lo com una signatura falsificada.
Recordo la compassió,
muntanyós, proporcionat per a l’univers.
Crec que encara em queda una petita taca,
com a fils de gossamer
d’una teranyina.
I ara, quan penso en la guerra,
Faig passar aquests fils a tot l’univers,
amb l'esperança de quedar-se amb els altres com amb mi.
Teixir àngels i animals
a la gràcia filamental de la compassió.
El reticle de la nostra casa cap al cel.
